Ты знаешь... письмо

Ты знаешь, я все равно не могу понять, как это получилось.

Я, до мозга костей логичный человек, до сих пор не могу осознать, как же судьба сделала такой неожиданный поворот.

Я смотрел на тебя и видел испуганного маленького ребенка…

Я смотрел на тебя и видел красивую молодую девушку…

Я смотрел на тебя и видел изуродованную людьми душу…

Я не знаю прав или нет. Я не хочу ворошить твою душу.

Я просто смотрю тебе в глаза. Смотрю. Ты знаешь мне кажется, что мои глаза – плотина нежности. Такой огромной неистраченной нежности. Мне кажется иногда, что она вот-вот прорвется… прорвется слезами, слезами всепоглощающего чувства, название которому любовь… Слезы не льются… Но ты, наверное, ощущаешь это в моем взгляде… А может нет.. Но знай – все так, как я сейчас описал.

А ведь сначала я в тебе ничего не заметил. Зато заметил, как хорошо играет «Ливерпуль» в футбол.

Ты просто была антуражем моего друга. А у меня был свой антураж.

А вчера я долго целовал пальчики твоих ног, обтянутых очаровательными носочками, и умилялся размером стопы по сравнению с моей ладонью…

Милая, ты не представляешь даже, как тяжело мне это далось. Даже не правильно. Не верно. Не тяжело. Трудно. Менять себя. Уродовать себя. Резать себя. Руками разрывать старые швы. Старое заржавевшее сердце. Заставлять. Ходить.

Я как никогда отчетливо в этой жизни чувствовал в тебе потребность быть любимой. Можешь сколько хочешь уверять меня в том, что ты хотела счастья в одностороннем порядке. Это не правда. Я знаю. Я видел это. Я видел, как ты с удовольствием подставляешь свою щеку под мою руку. Видел как тебе не хватает… не хватает того, чем я переполнен… что переполняет меня до сих пор.

Я знаю, ты никогда не сознаешься в этом – но в любви все эгоисты … Ведь правда хочется, чтобы ВЕСЬ МИР в лице ЭТОГО человека вращался вокруг тебя… Чтобы тебя кружили на руках, чтобы все эти «милые глупости» сводили с ума, чтобы от поцелуев не было живого места на лице, а губы превратились в САМЫЙ чувствительный орган на теле…

Ты смотрела на меня… Человека изуродовавшего своими руками твою судьбу. Судьбу, в которую ты верила, которую пестовала, на которую смотрела влюбленными глазами. Я не понимаю, я до сих пор не понимаю как ты простила меня… Простила ли ты меня? Малыш? Я бы себя не простил. И не прощу. Никогда. Ты просто поверь. Мне страшно от мысли, что я сделал тебе больно. Что еще один маленький рубец появился на твоем маленьком сердечке.

На сердечке, которое с надрывом желало моей любви. Как рвалось мое сердце в те минуты. Как сильно оно хотело открыться тебе. Впустить тебя в душу. Колотиться с твоим сердцем в восторженном понимании всеобъемлещего чувства.

В ту ночь, когда я сказал - бери мою любовь и сколько хочешь, точнее сколько можешь унести… Я ведь знал, что тебе будет мало того, что я дам тебе. Всегда мало. И мне будет мало того, что отдам. Всегда будет не хватать. Поверь, я действительно тогда открылся тебе. Я ни с кем не был так откровенен.

Это чувство поглотило меня целиком.
Ведь я действительно вспомнил, что я могу…

Я могу сделать тебя счастливой.

И я понял, что только так, только с тобой, только навсегда…