Жертва

Где-то на границе между излишним спокойствием и чрезмерным безумием. Где-то, где темно. А может просто устал..может, просто надо выспаться. Если бы все было так просто. Неостанавливающийся поток мыслей. Эта боль. Она много раз была раньше. Каждый раз кажется, что она приходит заново. Но все это уже даже неинтересно, так как уже пройдено. Сейчас, когда нужно все это переложить на бумагу, чувства уже притуплены. "Ты чуткий",-говорят мне. Как было бы хорошо, если бы я мог быть чутким к самому себе и таким образом прочувствовать, что я действительно такой. Не могу понять, что мне надо. Кидаюсь от одного мнения к другому. Утром, когда просыпаешься, в первые минуты, когда отходишь от крепкого, здорового сна и возвращаешься к опостылевшим проблемам, надоевшим действиям, не думаешь о чьих-то достоинствах и недостатках, о том, в чем нуждаешься, а чувствуешь лишь, что плевать ты хотел на весь этот долбаный мир, и единственное, что тебе действительно нужно-сон. Мозгами это постоянно понимаешь, но в течение дня на это накладываются размышления и поневоле начинаешь пытаться приспособиться к окружающему миру.
Отсутствие одиночества все равно порождает одиночество. Либо его отсутствие просто иллюзия. Я чувствую себя зажатым в тиски. Боль от мыслей об упущенном по своей вине просто невыносима. Хотя я знаю, что я не виноват. Что я лишь жертва.