Дети дождя

 Она стояла, прислонившись спиной к стене какого-то дома. Мокрый плащ прилипал к ногам, а по волосам медленно стекали капли дождя. Сверкнула молния. В её свете девушка различила такое знакомое и желанное лицо.
 -Cтоишь?
 -Стою, - ответила она.
Он присел на ограду возле клумбы и посадил её на колени. Она уткнулась носом в его тёплую грудь. «Его запах… Я узнаю из тысячи», - подумала девушка.
 Дождь барабанил по его кожаной куртке. Где-то вдалеке опять сверкнула молния. Как странно выглядела эта пара в её свете. Он: кожаная куртка, длинные волосы. Сильный, красивый… взрослый. Она: будто бы не из этого мира. Жемчужные волосы перехватывает плетёный обруч, тонкие плечи облепляет лёгкий, почти невесомый, словно паутинка, плащ. Рядом с ним стоит мотоцикл, рядом с ней лук. Он – хозяин города, она – дитя леса. Все говорят: «Вам не быть вместе», «Она ещё слишком мала для тебя. Она ещё девчонка, к тому же очень странная». Иногда вмешивался её внутренний голос: «Не связывайся с ним. Ты же видишь, он не для тебя. Вы не сможете быть вместе». Но им было всё равно, что о них говорят. В такие редкие моменты, когда самым надёжным плащом становится дождь, а самым гостеприимным домом ночь; когда кажется, что весь город вымер, и в нём остались только вы двое, именно в такие моменты они бывают вместе. И те немногие прохожие, что спешат домой с надоевшей затянувшейся работы, называют их «Дети дождя». И в самом деле, они очень любили дождь, ночь, грозу и… друг друга. Его губы коснулись её и застыли в нежном поцелуе.
 Они встали и куда-то пошли. Если бы кто-нибудь спросил их:
 -Вы куда?
Они бы ответили:
 -В ночь.
 В ночь, в этот тихий мир, где каждый живёт своей настоящей жизнью. Где не надо притворяться и играть. Они не любили солнечный свет. Их мало кто видел днём. Точнее их видели, но это были не они. Парень в кожаной куртке, которого боялась вся округа, вовсе не походил на того, кто сейчас был с ней рядом. А девочка, такая же, как миллионы её сверстниц, помешанная на косметике и нарядах, была вовсе не той, которую он сейчас обнимал. Она ненавидела лож и притворство, но днём им иначе было не выжить. Они походили на двух призраков среди огромного людского моря. Они были два одиночества, встретившиеся в мире под названием Дождь.
 Дождь. Его холодные капли ласкали её лицо. Она ловила его губами, и тот час к ним приникали губы того, кого она так любила. Они впитали его силу и неистовство. Они были одиноки, как капли дождя, но не одни. Таких одиночек, как они было много, просто они не могли встретиться. Они умели жить, жить по-настоящему. Они умели по-настоящему ненавидеть, умели не предавать друзей, если они у них были. Умели любить, любить так, что казалась их любви, хватит на всех. Но нет… эту любовь они дарили лишь одному человеку и лишь на всю жизнь. Судьбы таких же, как они, детей дождя, были разные, но в чём-то похожие. Они писали песни и книги, но писали для себя, а не для других. Они умели жить так, как писали и как хотели. Они любили и умирали у любимых на руках. Они были не такие, как все, и глупые книжные выдумки, такие как дружба, любовь, честь, храбрость, были для них не просто красивыми словами. Это были законы их жизни. Дети дождя не признавали глупых правил и людских порядков. Они жили сами и только перед собой отвечали. Люди не любят тех, кто на них не похож, поэтому дети дождя появлялись по ночам, словно тени.
 И вот сейчас две такие тени, чёрная и жемчужная, шли по мерцающей аллеи из дождинок. Он что-то прошептал ей на ухо, и она тихонько запела. Но вдруг остановилась.
 -Сыграй что-нибудь, - попросила она.
Он взял гитару и начал играть. Резкий бой разрывал ночь. Он не умел и не хотел играть плавным перебором. Он признавал лишь резкую, прямую и тяжелую, словно огромный фламберг, музыку. Она вновь запела. Её голос высокий и чистый, словно летящая стрела с жемчужным оперением. Тяжёлый бой и звонкий голос сливались в одну красивую и странную ночную песню. Песню детей дождя.