Возвращение

Я возвращалась домой. Мне так хотелось поскорее вернуться туда, где прошли мои самые счастливые годы, хотелось поскорее вдохнуть свежий воздух чистой деревенской природы, окунаясь в безграничное ощущение счастья. Я очень устала от жизни в большом городе: шум, серость и бесконечный поток тех, кто именует себя людьми…. Они были далеки от существ с какими-то моральными принципами, серость сковала их разум…. Все жители города были одинаковы: неприветливость, холодность и жадность давно стали их вечными спутниками. Мне было тяжело выжить в такой обстановке, но я старалась, потому что знала – иначе нельзя… Я боялась только одного: уничтожения прошлого, так как это случилось с тем, кого я полюбила. Его прошлое было уничтожено серостью общего бетонного гроба. Он не хотел рассказывать, но я поняла все, а затем….затем его убили у меня на глазах. Они всегда устраняли тех, кто против. Я помню, как его кровь растекалась по асфальту… Он не хотел умирать, ведь в его жизни оставалось еще то, ради чего не хочется терять жизнь. Сильный ливень смывал его кровь вместе с жизнью в канализационный люк – унизительная смерть за свободу…. Воспоминания обжигали. Нет, это боль и страдание раскалили серебряный анк, который я носила не снимая…
«Харлей» мчал меня вперед, к прошлому. Мысли не покидали меня.… Но вот уже начинается знакомая дорога, затем указатель и поворот на деревенскую дорогу – гравейку. Я почти приехала!!! Лес, стеной обступающий деревеньку, приветствует меня легким шелестом листвы… все такое милое, родное.… Отсюда хорошо видны небольшие деревянные домики, окруженные ветхими заборами, но… в них нет жизни: разбитые стёкла, распахнутые настежь двери… Что здесь произошло? А где же мой дом? Он должен быть вот здесь. На взгорке, но… от него осталась лишь груда обгоревших балок да остаток печи… Маленькая калитка, ведущая во двор, раскачивается на одной петле, жалобно поскрипывая… Мои самые страшные мысли, стали явью: ОНИ добрались и сюда..… Начинался дождь. Крупные капли слезами падали с неба, оплакивая погибшую деревеньку, смывая моё прошлое. Ветер швырнул мне под ноги ржавую табличку, на которой значилось, что мои родители мертвы. Маленькое старое кладбище было разгромлено вместе с деревней: вырванные кресты, разбитые памятники, разрушенные склепы… ОНИ даже мёртвых не забыли!!! Молнии разрезали серо-чёрное небо, дождь продолжал оплакивать тех, кто отдал жизнь за свободу… Они уничтожили моё прошлое и настоящее, но будущего им не отнять. Я вернулась слишком поздно, но еще не поздно взять в свои руки то, что мне принадлежит. Пусть меня простят все, кто меня знал и любил. Моё возвращение не будет последним. Серость не сможет уничтожить меня так же легко, как всё, что отняла. Я готова вести войну с ней, не сдерживая в сердце мести.… Сидя на маленьких детских качелях, я вспомнила последнее, что оставляло воспоминание о счастье, но… теперь я уже выросла. Моя сила будет отдана за свободу.
-- А теперь мне пора идти. Прощай, моя маленькая Родина. – Сказала я и, сев на « Харлей», умчалась прочь, храня в сердце нестерпимую боль…


Молодой журналист прибыл на место происшествия намного раньше милиции. Погибшей оказалась девушка лет двадцати. Смерть меняет, но создавалось впечатление, что жизнь не успела покинуть тело. Мокрые иссиня-чёрные волосы девушки слегка прикрывали лицо, а ярко-зеленые глаза смотрели куда-то вдаль с грустью и нежностью, но в их глубине виделась какая-то частица счастья. « Наверное, просто байкерша…» -- предположил он, продолжая разглядывать погибшую, машинально щелкая фотоаппаратом. Но тут его привлекла грязная, потрепанная папка, которую мёртвая девушка прижимала к груди. Приложив максимум усилий, он вытащил папку и начал изучать содержимое. Там были вырезки из газет. На одной из них крупным шрифтом значилось: «Те, кто против, нашей системы, не достоин жизни»…. Дальше шла небольшая статья., а под ней фамилия автора, перечеркнутая красным маркером….
 -- Вы что-то нашли? – раздался сзади голос полковника милиции.
-- Ничего особенного. Просто девчонка с управлением не справилась, влетела в столб, вот и результат. – Отозвался журналист, пряча папку, и сжимая в кулаке серебряный анк на остатке цепочки.… Если бы они на самом деле знали, что произошло….
 


Смерть зачастую приносит избавление. Иногда и свобода приобретается только с помощью смерти, главное не забыть позвать старуху с косой в гости в нужный момент. Даже свобода вышла на рынок. Теперь ей торгуют так же спокойно, как и всем, что продается, были бы деньги – единственное, в чём нуждается массовая серость…