над оливковым полем

Вода ровной струей льется из крана. Подставленный под нее стакан послушно вбирает в себя прозрачную жидкость. Чем выше к краю, тем мягче в руке стекло. Я знаю, что так должно быть, наверное, это монада. Стекло намочило мне руки, стекая со стенок остекленевшей воды. Я знаю, что вода тверда, но хрупа и ее нельзя уронить. Пытаясь увидеть воздух внутри, я поднимаю кусок стеклянной воды на свет, но вижу только серо-черную тень, смотрящую на меня с другой стороны прозрачного куска. Я не знаю, что это. Но уверен, когда-то мы будем с одной, ее, стороны.
Главное – спрятать стекло. Знаю, подомной песок. Мне надо сделать ямку. А потом засыпать сверху. Надо успеть, сейчас выключат свет – начнется спектакль. Надо успеть. Мое место номер два в партере. Вокруг множество людей. Они смотрят на сцену. Они ждут. На сцене вода. Похоже на море. Пытаюсь разглядеть берег, но ничего не вижу. Как к стати театральный бинокль. Но все равно берега не видно. Не решаюсь встать с места. Не уверен, что получится. Вытаскиваюсь из кресла и иду к сцене. Пианистка в синем платье будто знает, куда я иду. Она перебирает тонкими длинными пальцами по клавишам и улыбается. Может быть эта улыбка от того, что я голый? Но это меня не смущает. Под ногами скрипят ступеньки, я поднимаюсь на сцену. Пальцы ног коснулись воды. Не могу понять, холодно или нет. Погружаюсь и начинаю плыть. Отталкиваюсь руками и ногами. Хочется плыть быстрей, делаю движения резче и энергичней. Но плыву также медленно. Как же я не догадался сразу – не нужно плыть. Опираюсь на водную гладь руками, подтягиваюсь на руках вверх. Поднимаюсь с колен на ноги. Небо чистое – нужно лететь. Нет, не нужно – просто хочется. Стряхиваю с рук воду, она может мне помешать. Несколько взмахов и я в небе. Я касаюсь животом деревьев. Это приятно, листья мягкие, теплые. Они что-то говорят мне, но лень слушать. Поднимаюсь выше. Где-то внизу вижу темно-синее поле. Пикирую вниз, хочу разглядеть что там. Это поле, оливковое поле. Темно чернильными плодами усеяно все вокруг. Я опускаюсь, и покалено утопаю в плодах. Окунаю в них руку и двигаю пальцами. Плоды легкие, почти невесомые. Они похожи на миниатюрные воздушные шарики, в легком хаосе сталкиваясь друг с другом и поскрипывая гладкой поверхностью. Мне кажется, под ними что-то скрывается. Опускаюсь в плоды с головой, ничего не видно. Нащупываю веревку, обхватываю ее руками и спускаюсь вниз. Касаюсь земли, осматриваюсь. Вокруг цветы – оранжевые, алые, красные. Из цветов растут макушки деревьев, корни которых уходят в небо. Поднимаю голову, небо усеяно уже знакомыми оливками, но только они уже переливаются бирюзой. Я ухожу в глубь сада. Кажется, узкая, вертлявая брусчатая дорожка знает, куда меня вести. Впереди я вижу фонтан. Он из бумаги, похож на журавля. На краю бумажного фонтана сидит она. Кажется, я знал, что увижу ее здесь. Подхожу ближе, сажусь рядом. В руке расческа. Я провожу ей по волосам. Осторожно, очень осторожно – боюсь спугнуть. Я так давно ее ждал, но не знал об этом.
Касания, касания, касания…..
Все кружится, путаюсь в ее волосах. Они держат меня. Я хочу ее спросить. Хочу рассказать ей. Я знаю, что будет дальше.
Она подходит к столу, открывает ящик и достает ключ. Подходит ко мне. Я знаю, что будет, но мне кажется, я этого хочу избежать. Она у стены из глины. Пальцем вдавливает ключ в мягкую поверхность стены. Остается след, отпечаток, который останется даже когда глина высохнет.
Я захожу за стену, ищу свое второе место. Зрители аплодируют. Спектакль в разгаре. Театр заполнен до отказа. Рою песок, ищу кусок стекла. Мне нужно его выкопать, найти……………
Со сцены несется звук, он приближается и все глубже и глубже проникает в уши. Рука нажимает на кнопку………………..
Постель, свет в окно. Так не хочется открывать глаза.
Невозможно знать, что ты спишь, пока не проснешься. Но, проснувшись, ты не удивляешься тому, что приснилось.
Потому, что это сон?
Потому, что это реальность?