Одна

Она была одна. Стояла одна посреди огромной площади. Нет, это не значит, конечно, что вокруг никого не было, но это не играло никакой роли, потому что не было Его. Она готова была узнать его в каждом, кто хоть немного напоминал его одеждой, походкой…

Холодно. И больно. Болит спина, болят ноги. Болит сердце.

Одиноко. И мерзко. Мерзко, потому что лапают незнакомцы, принимая за проститутку. Мерзко, потому что стоит на мокром и холодном асфальте ночью в босоножках и лёгенькой футболке. Мерзко, потому что он не приходит.

А должен ли? Она прекрасно понимает, что нет. Но - ждёт. Ждёт, потому что хочется хоть во что-нибудь верить, потому что надежда ещё осталась… Маленькая, призрачная, угасающая, но всё же…

Но минуты текут. На площади всё пустыннее. Она действительно выглядит… не совсем корректно…

Слёзы… Проглоти, задави, не смей! А вдруг он сейчас придёт и увидит? Вот так лучше! Встряхни волосами, нечего тут нюни распускать!

Темно. Он уже кажется в любом мужском силуэте…

Часов нет, но знает, что поздно. Ждёт…

Зачем? Хороший вопрос. Потому что попросила, а он вроде бы пообещал? Вроде бы? Кому ты врёшь? Ни черта он не обещал.

Зачем стоишь, дурочка, чего ради?

Дурочка… Дура набитая, идиотка, вот кто. Думаешь, если тебе хочется, то так сразу и прибежит на двух лапках, в глазки заглянет? Ждите!

Ждёт…

Уже долго ждёт. Уже можно было сходить куда угодно и вернуться десять раз. Если, конечно, он собирался вернуться…

Отчаяние… Плохое чувство.

Ну и что, дождалась? На метро не успеешь, идиотка, замёрзнешь, заболеешь, на хрен тебе, извиняюсь, надо? Ради него? Да кто он тебе, в конце-то концов? Ага! А никто! Вот так-то!

Но всё равно больно. Обидно - хоть зарыдай.

Злоба. Но не на него, - не получается. На себя. За то, что поверила, за то, что надеялась, за то, что ждала…

Чего ждала? Знаешь теперь, чего: всего только взглянуть в его глаза и увидеть там что-нибудь. Что угодно: пусть упрёк, пусть насмешку, пусть жалость - лишь бы не пустоту. Оглядываешься… Всё ещё надеешься. Глупо. Но как!.. Эх!..

Разворачиваешься и медленно уходишь. Опять оглядываешься. Нет, не видать. На глазах слёзы, в душе сумятица, губу закусила, чтоб не зарыдать - уходишь-таки, не стала ждать только из принципа. Поверила очевидному, но чему так хотелось, всей душой хотелось не верить: не придёт.

Ты немногим говорила: “Ты мне нужен”. Ему сказала, сказала правду. Но и он не лгал, когда сказал, что ты ему не нужна…