Беляш

Несешь его в полиэтиленовом кулечке, а он горячий - хоть руки о него грей (и как кулек-то не плавится?). Весь в масле, поджаристый, эвон как. Почти живой: кажется, вот только что по двору бегал. Несешь его по коридору, и чуть с голоду не умираешь, и слюной, значится, захлебываешься. Человек такой огромный, а беляш - малюсенький, а все равно. Приходишь, значит, в библиотеку с беляшом, и говоришь: "сударыня! "теорию вероятностей" один раз, пожалуйста. Будьте так любезны!" Проходишь к столу, покачиваясь, садишься и ждешь - сразу есть нельзя. Как достанешь беляш, откусишь - а он дымится, и нутро обжигает. Но громко дышать нельзя - услышат. Библиотека все-таки. Доедаешь беляш, и по телу растекается блаженное тепло. Потом, конечно, из библиотеки-то выгонят (как не выгнать?), но уже, почитай, все равно. Весь мир - где-то там, не здесь. А беляш-то вон он где, туточки - съеден беляш-то! Эгей! Вот так.