Пьеро

"Убегать слепую тьму.
Танцевать замёрзший рот.
Прикасать раскинутой рукой.
Зублудить тоскливый шаг.
Кораблить моря на слух.
Напрягать придуманный покой."

Пьеро. Грустный. Плачущий. Сидел на краю сцены. Сидел, обхватив колени руками и грустно смотря в пол. Краска, смешиваясь с тушью, текла с лица его. Маленькие пальчики терибили рукав его одеяния. Белая одежда Пьеро была в черных пятнах. Он неумело стряхивал слезинки с лица, которые разбивались о пол жестокостью этого мира. В нем нет места маленькому, грустному Пьеро. А ведь что он сделал?.. Что он сделал?! Он смешил людей, при виде его грустного напудренного лица в зале всегда поднимался безудержный хохот. И почему слезы всегда смешат их, почему?.. Рассмеяться в ответ всегда легче, чем помочь. Или хотя бы посочувствовать.
Когда Пьеро выходил на сцену и говорил какую-то фразу, он обводил своими плачущими глазами зрителей и видел только непонимание. Его горя. Его слов. Его мольбы о помощи. И в ответ - новая порция смеха. Как камень ему на плечи, он катился по Пьеро, безжалостно давя все его желания. Мечты. Мысли.
И неужели мир т а к жесток?.. Неужели никто не видит?.. Они думают. Думают, что его жизнь - спектакль... В принципе, так оно и есть. Что же, кроме спектакля?..
Пьеро сидел на краю сцены, грустно опустив голову, усыпая пол нелепыми слезами. За стеной послышались апплодисменты. Крики "бис!". А в зале, где сидел Пьеро, раздались шаги. Он не поднял голову. Кто-то сел рядом и обнял его за плечи. Кто-то тихим голосом сказал:
- Надо идти, малыш... Тебя ждут.
И он пошел. Пошел. Потому что по-другому уже не мог...

~жизнь - театр. люди - актеры~