Милое дело

Милое дело
«Зря! Я всё делаю зря!»
Он шёл по улице, то и дело что-то бормоча себе под нос. Если бы кто-нибудь, обладая невероятным любопытством и ни в чём ему не уступающим зрением, захотел бы послушать эти тирады, то скоро он проклинал себя за эту затею – игра не стоила бы свеч. Ну и в самом деле, есть ли прелесть в том, чтобы прислушиваться, затаив дыхание к этим нечленораздельным звукам – и в итоге услышать лишь несколько постоянно повторяющихся фраз: «Зря! Я всё делаю зря! Я неудачник!» Сперва спросишь себя: «Что же это всё зря делает?» Потом, немного погодя, прислушаешься к другой мысли: «Ну и зачем мне всё это?» Пути расходятся, человек этот забывается.
Переходим к самому себе. Я смотрю на голубей. Они воркуют - милое дело. Голуби – птицы мирные, только жрут всё подряд. И гадят где попало. Ну прям как американцы, только голуби покрасивей будут. Зоб раздувает голубиный Буш: «Даёшь демократию! Птицы мира должны жить свободно!» Милое дело, птицы, улетайте от нас, а то путаются под ногами и заразу носят. Я вздыхаю, ибо чёрт, засевший в моей голове, спрашивает и ехидно хохочет: «А ты чем лучше голубя?» Так и хочется сказать зловредному чертяге: «А почему бы тебе не пойти на…» Но я не хочу прослыть суеверным для самого себя, не хочу верить в нечистую силу. Потому молчу, не хочется говорить мне в последнее время. Иногда молчать – милое дело. Иногда? Всегда! Это уже другое дело, а то всё иногда да иногда.
Возле магазина какая-то полубезумная старуха бьёт в шаманский бубен и поёт что-то русское, родное, залихватское. Милое дело, пой! Но только не этим голосом – хриплым, исстрадавшимся на воздухе морозном. Старушня, хоть и одной ногой в могиле, пытается на жизнь заработать, вот и кхекает, тужится что–то вроде песни выжать из себя, помогая бубном. Бросаю в кружку монету – для ободрения. А всё равно жалко – не денег, конечно, тут другое, а впрочем – всё равно. Пока что путь мой продолжается – не самый дурацкий способ убить время – пока время не убило меня, разумеется. Дела, дела… какое мне дело да дел – есть только путь и чистое небо над головой. Однако, я несу бред. Надо бы выбить его из головы. А как выбить? Не знаю. Замкнутый круг, в рот его чих-пых. Спасу нет.
Стена. На стене надпись: «Мило дело?» К чему это? Посмотрел на себя, на голубей, на всё, на что надо смотреть – и мигом всё понял. Мир не так уж плохо устроен, как полагал я. В нём есть что-то близкое сердцу. Моему сердцу? Не знаю, какому-нибудь. Блин, сколько слов сказал, а какое из них истинное – непонятно. Созерцать вещь в себе что ли? Надо попробовать, потерзать себя всякими мыслями. Или их отсутствием. Однако, что это? Не пора ли возвращаться домой?
 Пора. Давно пора. Искать свой разум в четырёх стенах.
Ещё никогда я не был так счастлив.