Вера

Сколько раз себе говорила, не сосчитать. Вот не буду так больше, такого со мной никогда не произойдет. И опять все сначала. Это, наверное, испытания свыше на прочность. Мне хочется часто остановить все вокруг и крикнуть в небо: «Ну, сколько можно? За что?»
Стойкости некоторым не занимать. Они так думают до поры до времени, это качество им редко бывает нужно. А другим - каждый день. У меня лимит сил на исходе. Запас – на 2 дня не хватит. А где их взять? Откуда черпают люди все это?
Я вот верила ему, открылась, а он начал проверять. Зачем? Наш век такой. Всех нас точит что-то изнутри, как вода камень. Они думают, что с этим ничего нельзя поделать. И в этом ошибка.
Хоть раз в жизни можно поверить во все, что я сказала?
Нет, если до этого он, как и я разочаровывался во всех подряд.
Да, порой трудно бывает довериться чувствам, сердцу, а не опыту, который дразнит лишь печалью.
Верно, что я напрасно приписываю себе хорошую разборчивость в людях. Эта правда мною раскрыта зря. Неприятно и неуютно от этого на душе становится. И вся эта ситуация относит меня далеко отсюда. Время серьезное, надо бы сосредоточиться, а вернуть себя назад не получается.
Все, какие – то ненастоящие, вымышленные что ли. Не знаю, как сказать точнее.
Мне иногда кажется, что наступил последний день моей веры в людей. Но наутро я все же оставляю позади эти мысли. Вера возрождается и не умирает. А не изменять ей бывает так трудно – это тяжелейшая из задач. И вот мы с ней живем уже столько лет рука об руку, ссорясь только вечером, до утра, после очередного разочарования. Наши души – как старинные блюдца (которые не хранят, а используют в обиходе). Часто роняют: у нас откалываются края, каемочка, но мы не разбиваемся, а, собрав всю волю в кулак, принимаем очередной мощный удар.
Битое хранить в доме плохая примета. Но дорогие сердцу вещи и люди ценны во все времена.