Крыша

- Тебе не страшно здесь? - Два маленьких силуэта видны на крыше дома. Чёрное полотно без звёзд и с мутной пеленой прорезают кривые лезвия молний. Гроза. Такая долгожданная в душных переулках. Такая весенняя. Внизу, как маячки для заблудившихся в линве-стеной, горят огни города.
- Нет. Совсем нет. Здесь хорошо и красиво. И тихо. - В блеске молний видны их головы. Или что-то вроде голов. Запах свежести и озона быстро утомляет чувством счастья. Тело хочет спать. Оно не понимает, почему должно радоваться сырости, шуму, ослеплению и почти холоду. Устаёт не понимать и вырубается.
- Тогда я тоже с тобой посижу. Можно? Сегодня не видно звёзд и я не найду дорогу домой.
- Твой дом тут.
- Я чувствую это. Ты не куришь?
- Всё ещё.
- А я закурю. - Из-за спины силуэта появляются крылья, с которых мелкой дрожью он стряхивает случайные капли земного дождя. Ангелы не курят. Только тогда, когда они очень давно на земле. И им от этого хорошо. И в грозу сидеть плечо к плечу хорошо. И курить. Тихо. Как могут только ангелы.