Кто мы?

Кто мы?
Кто мы такие, если так редко говорим правду?
Я не говорю про те вопросы, когда у тебя спрашивают, хочешь ли ты пива, и ты соглашаешься.
Я говорю про сферу чувств. Большинство из нас это не признают. Я то же. Нет сил, сказать правду, когда от нее зависит твое будущее. Хочется все оставить как есть. Не насиловать себя. Подвесить между двумя берегами. Это трусость. Обычная трусость преодолеть ступеньку, границу… Нет желания идти на пролом, когда это надо. Боишься что не найдешь того одного слова от которого человеку станет теплее и он поймет ВСЕ о чем ты ему хотел сказать. А есть ли это слово. Может лучше иногда помолчать и просто посмотреть в глаза. Может так, тот человечек, которым ты так дорожишь, все поймет? Мы живем в своем тесном мирке, где нет ничего трудного для нас. Скорлупа. А что за ней? За ней то самое, что есть мы. Может лучше открыться и сбросить свою скорлупу? Показать всем что ты всем им доверяешь, что ты открыт и доступен… Но нет! Вспоминаешь как было тогда… Давно… Ты вспоминаешь как тебя первый раз ранили, как тебя первый раз задели, как тебя первый раз унизили… Не хочешь повторения. А неужели так приятно дышать тем спертым воздухом внутри твоей скорлупы? Разбить ее и вдохнуть полной грудью воздух с запахом смеси любви и ненависти, доброты и злобы, цветов и крови. Мы живем в этом мире, мире контрастов.