Клетка

Душа мечется меж четырьмя стенами
На пол и потолок глядит глазами красными
Сколько времени быть в смятенье гаснущем
От белесых стен отскакивать?

И решетки, черным крестом мажутся
И как сито цедят небо синее
На потолке лампы желтые
Подменяют мне Солнце красное

И живу, на восьми квадратах площади
Со одной койкой – вся металлом дышится
Сто семнадцать плиток об подошвы режутся
Тяжело дверь единственная плачется

Не видать полета птицы раненной
Со своими мыслями в тоге шелковой
Не идти по лугу весеннему свежему
Лишь в голове своей путь потерянный

Я один, в лачуге каменной
Иногда однако, заходят белые
То с жратвой одно - поганенной
То с беседами о жизни пройденной

И пишу своими пальцами
Штукатурку подле окна царапая
Эти строчки, о страданье крайнем,
О себе, забытым в рае.



Ps. Сперва родилась "клетка", а затем и "неделя", однако они очень контрастны, но каждая работа, отражает состояние человека в несвободе...

Неделя: http://www.proza.ru/2005/07/23-03