Это все о любви

Он точно стоял за всем этим, он один. Это он был виноват в том, что там, в далеком матричном мире, несуществующий белый лист премерзко хихикал и показывал мне кукиш.
Не идет сказка. Вот хоть ты тресни, не идет, и все тут. А ведь вокруг столько маленьких чудес, о которых хотелось бы поведать.
Например, бабка Лида, которая мучила дипломированного юриста вечерними звонками, содержание которых сводилось к тому, что якобы у нее в саду под грушей закопан клад, что она каждый день там роется, но пока ничего не нашла. А если она все-таки найдет, как бы это найденное себе оставить?
Или, скажем, брат одного моего друга, который периодически средь шумного гулянья ложился на пол, заставляя всех смотреть, как он чудесно, нет, даже виртуозно, делает гимнастику. Ну или исполняет балетные па. Хотя в балете никогда не бывал, ссылаясь на свое природное дарование. В такие моменты в комнате повисает испуганная тишина.
Или вот, к примеру, однажды моя подруга ехала в такси, а таксист за полчаса пути успел в красках расписать ей все свои сексуальные связи, миллион способов, как соблазнить девушку, и дополнил все это трогательным рассказом о том, как он выращивает кактусы, как с ними разговаривает и опыляет их. Да-да! Опыляет! Берет, значит, ватную палочку, и… собственно, понятно, что «и…». Во время сего действа он, прости Господи, жужжит. Наверное, испытывая при этом сексуальное удовлетворение.
Ну вот… сюжетов уже как минимум на три рассказа, а я сижу и тупо пялюсь на мигающий курсор, всем своим видом пытаясь выражать отсутствие паники. «Мне все равно и в общем наплевать!» - говорю я курсору. Ему, наверное, тоже в общем-то наплевать. Единственное, что лишает меня сна, покоя и аппетита, так это то, что за всем стоит Он. Он пугает меня во снах махровым банным халатом, а в реальности своим невидимым присутствием.
По правде говоря, я всегда писал о том, что меня больше всего раздражало, теперь же складывается впечатление, что меня устраивает все. Мир гармоничен, в нем органично сплетаются и людская тупость, и людская глупость, и людской идиотизм. Все правильно, все так и должно быть. Меня покинули революционные настроения, желание скакать с красным знаменем на кляче истории и рубить голову каждому, кто не знает теорему Ферма. Тыкайте в меня палкой, кидайте в меня камнями, - я все равно не отвечу. Аморфность существования поглотила всю мою мнимую мыслительную деятельность и аккуратно утерла уголки губ накрахмаленной салфеточкой. Где-то за пределами моего сознания проливается пиво на любимый ковер, Женечка ругается матом, пиная сломавшуюся стиральную машину. Реален, по моему мнению, только насморк… и Он. Только эти двое не дают мне уснуть и изводят мою и без того ущербную психику.

- Знаешь такое выражение - экзистенциальная неуверенность?
- Э…?
- Ну, это когда задаешься вопросом, а существуешь ли ты… или как-то так.
- О… Выражение не знаю. А вопрос утром. Часто. Как только глаза открою, так и думаю: «О Боже… Похмелье?»
- Ну, это не совсем одно и то же, но где-то близко.
- В общем, я понял твою мысль. А в чем проблема-то?
- Ну, просто когда ты уже не задаешься этим вопросом, некая мировая грусть ложится на плечи. Уверен, что существуешь и как-то уже не… интересно.
- Пиво будешь?
- Буду.

Вот так и заканчиваются все наши философские беседы с Женькой. А хочется чего-то большого… чистого… что б как в песне, щеки в кровь, чтоб больше не встать. Хочется задыхаться от восторга. Или хотя бы от омерзения, что мне больше свойственно. Приключения как-то закончились. Не то чтобы я сильно тосковал по философскому вопросу: «Кто я?.. что я вчера делал?.. И что в кармане у меня делает жетон питерского метро?» Хочется истоптать пару железных сапог, хотя бы потому, что гладиолус.

И почему-то не хочется дать Женьке в рожу.

Во всем этом присутствует некий символизм. Неужели и впрямь все так ДОЛЖНО быть? Но когда разряженная атмосфера маразма начинает исчезать, как-то не по себе. Складывается впечатление, что я только что начал жить, причем как амеба. Только и хватает, что на глупые шуточки и не совсем смешные замечания. Все чаще вызывающие сочувственную улыбку. С друзьями уже как сплоченный организм, обладающий не только коллективным разумом, но и коллективным юмором, коллективным словарем и коллективной квартирой. Мне даже становится наплевать, что они за нее не платят. Все равно… есть мировая валюта – доллары. У нас же это – пиво. В нем все исчисляется. Даже коэффициент интеллекта. И пишем мы коллективно. Интересно, если я вам скажу, что Матвей Стрельцов – это один Матвей и один Стрельцов, вы поверите? Что-то в последнее время все на философию тянет... Нет чтоб как прежде - всего много, красочно, иронично и даже где-то со смыслом, но больше с… пивом. Нет, можно, конечно, перейти на самогон из апельсиновых корок…

Как причудливо переплетаются в этом мире совы, лопаты и оранжевые кубы…

Он никогда больше не вмешается в нашу жизнь со своим полосатым банным халатом…

Галя… Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ!!!