Оза

Оза.
миниатюра

 Д.


«Может, ее называют Оза?»
А. Вознесенский «Оза»


Движение навстречу друг другу. Опять по параболе. Но ведь прямая короче…

Кофе здесь всегда самое вкусное. Она уже выпила несколько чашек, пока ждала рейс. Небо над аэропортом рассекали Боинги, оставляя за собой белые полосы, медленно расплывающиеся в воздухе. Зое нравилось наблюдать за ними и думать о нем. О его бесконечных перелетах, о гостиничных номерах, о ресторанах… Он проводит в воздухе большую часть своего времени. А она даже боится вступить на трап самолета. Даже получасовое нахождение в аэропорту наводит на нее тревожное чувство. А когда задерживается рейс, то нервы дают сбой.
Зоя специально расположилась напротив табло с временем прилета и с нетерпением поглядывала на часы. На «пропуске» толпились люди.
«…километры не разделяют,
а сближают, как провода,
непростительнее когда
миллиметры нас раздирают!»
Зоя посмотрела на улицу через стеклянную стену. Боингов теперь не было видно за тучами. Шел дождь. Пронзительными унылыми каплями стучал по асфальту. Почти как прошлым летом. «Я, кажется, излишне сентиментальна»,-думала Зоя, разглядывая капли, скользящие по стеклу.
Ярким пятном оставались только тюльпаны на клумбе перед зданием аэропорта. Все остальное стало черно- белым.
Возвращаться в город не хотелось. Вернее хотелось, но не в свой. В другой, чужой и незнакомый. Где можно начать все с белого листа. Рисовать новое, яркое. Тонкими линиями, выводя осторожно. Или яркими крупными мазками, гуашью, тушью или прозрачной такой акварелью. Хотелось в город, где она никого не знает и ее тоже не знает никто. Ну, разве только один, самый близкий друг… Хотелось знакомиться с новыми людьми, бродить по новым улицам. Заходить в незнакомые кафе. Влюбляться…
От родного города хотелось отдохнуть. Здесь все стало каким- то обыденно- мрачным… Кроме аэропорта и привокзальной площади с часами. Эта площадь всегда была обособленна от города. Потому что люди приезжают и уезжают, прощаются навсегда и встречаются после долгой разлуки… Жизнь не стоит на месте, она всегда в движение. Кто- то уезжает, а кто-то возвращается. И люди движутся по параболе или по кругу- кто как- в такт часовым стрелкам, которые с каждым годом все быстрее отсчитывают время…

Их разделяют часовые пояса. И три минуты до прибытия рейса. Зоя вычитает час из Московского времени. Глупость какая, эта разница во времени. И вообще, зачем оно нужно, время? Что бы опаздывать, спешить, не успевать, терять, и, наконец, ценить?
На электронном табло загорелись цифры: «16: 45». Женский голос объявил о прибытии рейса. И Зоя наконец успокоилась. Она встала и подошла к терминалу. Чуть в стороне стоял мужчина в белой рубашке и с красной розой в руке. Тоже из «встречающих». Зоя отметила, какой насыщенный контраст: белое- красное! Наверное, это любовь. А Зоя никогда не любила розы.
Через десять минут из тонированных стеклянных дверей терминала в зал № 1 стали выходить прилетевшие… Зоя хотела увидеть, кому предназначалась роза. Но упустила мужчину из вида. А может он сам куда- то ушел.
Тот, кого ждала Зоя, был высокий и загорелый, в белой одежде, с пронзительным взглядом и теплой улыбкой. Он вышел и сразу заметил ее. Подошел уверенно- радостно и так по- дружески нежно коснулся ее губ своим поцелуем…
«Прощай, Зоя.
Здравствуй, Оза!»
март- июнь, 2006