Rosenrot

I've lost you in the deepest winter storm.
I ran through the wind and the snow to find the heart would be a little warm.
Yours wasn't. And mine wasn't too.
I fell, I stand up, I was keeping on.
But nothing happened. In spite of everything I was trying to be strong.
I can't get long. I cannot do.
I want to be alive for a short time.
I want to find the one who will let me to think my look at life is fine.
You didn't. May be someone do.
There's nothing left to join us once again.
In hotel room last night I've left beside your bed my ticket to the airplane.
You may return. I don't want to.
I've lost you. Lost myself. I have lost the last ten years.
That life was easy. But it wasn't real.
I think I'm right. It's the only way to do.
I hope you understand me. It is in behalf of me and you.


 

Человечество всегда мечтало о снах. Реальность никогда не прельщала серых обитателей наших старых и запыленных городов. Мало кого интересует, то, что каждый день видишь по утрам из своего крошечного окна. Зыбкая плоть великих городов, кирпичные стены выкрашенные в темно зеленое, вселяющий депрессию свет дневных ламп в больницах и учреждениях. Да именно «депресссия», слово с тремя буквами «с». Почему ? Потому, что я каждый вечер подхожу к подъезду своего ссутулившегося дома и вижу Ее в глазах семилетнего школьника с гигантским рюкзаком на спине. Он стоит возле двери подъезда в нелепой нерешительности, сжимает в руке большой самосвал из потертого желтого пластика. На блестящей пленке покрывающей радужку глаза отражаются пустынные бесконечные школьные коридоры. Жужжащие неоновые лампы стройными трассирующими линиями уходят в бесконечность его сетчатки. Я уже давно не спрашиваю и не заговариваю с ним. Я знаю все его ответы, я знаю все, о чем он думает сейчас, и будет думать завтра в это же время. Иногда, на долю секунды, мне кажется, что он принес мне послание от Нее.
Я не сумасшедший, я просто подсел на «пластиковые сны». Когда я был ребенком, люди слушали винил, хранили информацию на ферролентах и возбуждались на тела облаченные в латекс и нейлон. Эра великого фетишизма никогда не прекращалась на самом деле. Деревянные идолы сменились дорогими автомобилями и шикарными супермоделями, раковины каури были вытеснены кредитными картами и хирургическими имплантантами.
Каждый раз, когда я заглядываю в глаза одинокого мальчика с самосвалом в руке, я поднимаюсь по ступенькам к своей квартире на четвертом этаже и вспоминаю самый страшный сон своего детства. Настоящие сны не идут ни в какое сравнение с могущественными «пластиковыми», - иллюзиями упакованными «дилерами снов» в крошечные разноцветные пластмассовые пластинки.
Мне восемь лет и я играю со сверстниками в своем родном дворе. Жаркий летний вечер неумолимо опускается на город, накрывает легкой прохладой пыльные изможденные улицы. Мальчишки шутят друг над другом и размышляют о речных пляжах, прохладном лимонаде и о том, что возможно завтра пойдет долгожданный дождь. Неожиданно я замечаю, что уже довольно поздно и вся шумная компания куда-то исчезла. Я абсолютно один, на улице уже очень поздно и родители жутко за меня переживают. Я испытываю мучительное чувство вины и бегу домой. Запыхавшись я преодолеваю одну лестничную площадку за другой. Старый подъезд погружен в мутный желтоватый свет слабых лампочек. Я с облегчением достигаю родной двери и звоню в звонок. Немного волнуюсь от предстоящей взбучки, за то что заставил волноваться родителей. Тишина. За дверью стоит бесконечная мучительная тишина. Минута, две… наконец-то дверь открывает совсем незнакомый мужчина средних лет, он явно одет по домашнему, в белой майке и синих спортивных штанах. Его поношенные тряпочные тапки говорят о том, что это ЕГО дом. В растерянности я пытаюсь объяснить, что это я здесь живу. Называю фамилию и перечисляю родственников. Мужчина терпеливо выслушивает меня и затем спокойно с почти осязаемой грустью сообщает, что такие люди здесь больше не живут. В порыве последней надежды я подымаюсь этаже выше, надежда пульсирует в моих висках, я хочу, чтобы все это было простым недоразумением. Я всего лишь ошибся квартирой.
Если вам снились подобные сны в детстве. Значит мы с вами очень похоже. У нас как минимум одно не маловажное сходство – мы подвержены гиперчувствительности к «пластиковым снам». Просто мы слишком «врубаемся» во все это. Мы слишком большие мастера чувств и эмоций. Мы все принимаем слишком близко к сердцу. Мы слишком часто в своей жизни звонили не в те двери. Только в реальной жизни, зачастую, все сложнее, чем во снах, даже настоящих. Нас пускают в эти Двери, заманивают нас в _нежелательные реальности_... Мы проходим мимо обветшалых, выкрашеных в сервый цвет и звоним, звоним, звоним в красивые, из красного дерева. Так и ходим мы от Двери к Двери, нанизывая свои ошибки и редкие достижения на тонкую нить из прожитых годов, слез в подушку, увольнений и редких отпусков, смертей родственников и близких друзей, случайных связей и частых разводов. До тех пор, пока однажды вы не столкнетесь с Ней…
К каждому Она приходит в своем облике, великий шутник, Господин Случай, имеет миллион «обложек» для Нее. Королева Снов, великая Богиня, которая может навсегда вытолкнуть вас в реальность, либо милостью своей.. .. навсегда оставить в мире снов.
Я открываю свою входную дверь и некоторое время стою в полной темноте. Привыкаю к ней, наслаждаюсь тем, что мои глаза абсолютно пусты. Они погружены в блаженную девственную темноту. Эта темнота, напоминает мне о бездонной глубине Ее глаз… В такие секунды я очень завидую тем людям, которые спят и не видят снов. Моя крошечная квартира – это полное отображение моего крошечного запутанного в клубок сознания. Единственная комната опутана паутиной проводов, эмо-микшерами, стопками книг, крошечными мониторчиками и большой давно устаревшей и снятой с производства плазменной панелью. Это все мое богатство, мир моей свободы и моя пыльная тюрьма одновременно. Место где я прячучь от Нее, и жду, что однажды она обнаружит мое присутсвие…
Я размешаюсь в хрупком кресле в центре своей комнаты и внимательно перебираю всю входящую почту и просматриваю органайзер. Обычно заказы приходят мне просто по почте. Последние несколько лет я настолько обленился, что забросил постоянную работу и полностью ушел на нечастые заказы. В наше время уже мало кто помнит, что такое фотограф. А я знаю, потому что это то, чем я зарабатываю себе на жизнь. Нет, я не снимаю людей, не произвожу на свет красочные пейзажи. Уже много лет за людей это делают более приспособленные машины.
Я делаю обложки для «пластиковых снов». Когда я подписываюсь под заказом, по почте приходит безликий конверт из коричневой мятой бумаги. Из вскрытого пакета почти всегда пахнет селикогелем, крошечными гранулами, которые кладут в обувные коробки и кейсы со старомодной электроникой. Я вытряхиваю крошечный «ноготок» цветного пластика на стол и некоторое время рассматриваю. Обязательное правило, оговоренное в контракте «удаленного работника»: я обязан попробовать содержимое, чтобы точнее и правильнее передать его смысл на обложке. Как мастер обложек я знаю, - обертка это лицо любого продукта, даже такого специфического.
В те дни, когда приходит очередной заказ, я, как правило напиваюсь с самого утра. На углу моего старого дома есть крошечная винная лавка со странным названием «Неоновый Флебустьер». Как правило, это дешевый джин, иногда, когда я знаю, что работа в последующие несколько дней работа будет просто изматывающей, я покупаю за баснословные деньги коллекционную бутылку текиллы. Возвращаюсь домой, и перед тем как сделать первый глоток прямо из горлышка бутылки, я долго стою в прихожей, возле пыльного зеркала и рассматриваю в нем отражение своего пепельного, небритого лица. Когда смотришь на процессы «брожения» времени запечатленные на собственном лице, Господин Страх незамеблительно появлется в уголках собственных глаз. В такие моменты, я всегда вспоминаю счастливые годы яркой молодости.
Ты молод, и бессмертен. Все ужасы и катастрофы рождаются и умирают только внутри телевизора. Так приятно и легко просыпатся по утрам, натягивать потертые джинсы и идти в университет. В каждом картмане у тебя по три козыря, записная книжка хранит органайзер наполенный кучей времени, отведенного на сотворение глупостей. Буквально сейчас ты сидишь на лекции о проникновении виртуальной реальности в сознание неподготовленных слоев населения, перебегаешь по стеклянным корридорам в студию по моделированию медиа, куришь на перерыве в пожелтевшем университетском парке. Ночи проходят в бурных вечеринках студенческих пабов, с неотъемленым атрибутом секса на ускоренной перемотке, где нибудь в женском туалете. Сквозь незаметное мерцание буквально нескольких лет, ты вдруг замечаешь, что в контакт листе твоего коммуникатора появилось несколько навсегда исчезнувших людей. Они не отключились от Сети, они исчезли физически. Кто-то умер в автокатасрофе, кто-то пропитался накротиками и сгорел. Ты начинаешь больше задумываться, все реже ты позволяешь себе делать несколько необдуманных поступков подряд. Закрадывается впечатление, что никто, кроме тебя, не замечает, как мир становится более зыбким. Тебе начинает казатся, что если приложить слишком сильное волевое усилие, то можно увидеть, как крошечные песчинки материального мира крыжась уносятся в Пустоту.
Я отхлебываю первый глоток, снимаю пальто и сожусь в свое кресло. Огонь изнутри, огонь снаружи… Потом я позволяю себе расслабиться. .. я вспоминаю нашу первую встречу…
Я шел сквозь проходные подъезды и старые обветшалые дворики, куда-то торопился… Шел по маршруту, который знаю, как свои пять пальцев… Я вошел в подъезд старинного дома, чтобы выйти из него на другой стороне.. . и продолжить свой путь. Мое внимание привлекла дверь.. на которую я раньше, никогда не обращал внимания. . . . Она была просто открыта… Темный провал молчаливо взирал на старый обшарпанный подъезд. Я просто вошел, медленно и настороженно.. . прошел скозь прихожую погруженную во тьму, свернул в сторону слабого света…
Она.. . .сидела на подоконнике, подогнув колени к подбородку, разглядывала улицу из окна. Изящная хрупкая, длинные волосы струились вниз. . . вдоль ее тела. Она не моргая смотрела на окружающий ее мир. .. из своего окна, ее чувственные губы медленно что-то шептали…
Я в изумлении остановился у входа на кухню. .. и завороженно наблюдал за Ней.. . Незнаю, сколько прошло часов, лет, столетий… Она медленно повернула свою голову в мою сторону. Таких глаз . .я не видел никогда. . . они до сих пор стоят передо мной…
Искристные фрактальные узоры бездонных глаз. .. в них мелькали сотни реальностей и снов, миллионы человеческих судеб и среди них моя собственная. Нам не нужно было говорить. . . я все понял без слов. . .лишь взглянув в окно, у которого ты сидела…
Все что жило, шевелилось, любило и умирало за этим окном, было Твоим. Ты создавала этот мир своим шепотом, лишь тебе известными заклинаниями и мантрами. Даже. . мое старое пальто, заляпанные зрязью армейские ботинки, мое тело, моя душа. . . это всего лишь Ее мысли, это Ее шепот… Я завороженно наблюдал за Ее губами. . .затаив дыхание… И тут я услышал Ее голос, тихий, прозрачный, еле уловимый:
… Она живет в ноябре, с выходящим на север окном.
В комнате Города, рвущего стены дождем.
Она мечтает увидеть, бушующий пеной залив,
Там где волны ломают, усталый коралловый риф.
Она так одинока, в этом странном квартале Мечты,
Где таких как Она принимают пустые углы…
Где на завтра едят, кипяченные запахи снов,
Где живут продавцы нарисованных краской цветов…

Мне стало так одиноко. . ..так грустно и невыносимо тоскливо. Но Она подошла ко мне вплотную… медленно и нежно прижалась ко мне. Я чувствовал.. .что Она ждала этого мгновения миллионы световых лет. Она пыталась нашептать его.. . призвать, вырвать эти секунды из Пустоты.. .
В тот день.. . выходя из Ее квартиры, я понял, что я единственный настоящий в этом мире снов. ..такой же как и Она. По нашей кожей настоящая прошивка, из эмоций, Любви и Боли. Я выбежал из подъезда и долго бежал, бежал, спотыкался и падал, разбивая руки и губы в кровь. . . Я со всего размаху влетал в лужи и врезался плечами в дома.. .в попытке разрушить всю эту шелуху. . в попытке отменить. .все ради главного…
С тех пор я живу в этой выдуманной Ею вселенной. И каждый день думаю о Ней. Для меня,. .она как штемпель, на последнем конверте. На конверте с последним заказом… С того дня, я искал Ее тысячи раз. Я перерыл весь Город, я бывал в каждом старом доме, в каждом обветшалом подъезде. . .и искал Дверь…за которой живет Она.. .живет, творит и разрушает мир вокруг меня.
Я знаю.. .рано или поздно, мы вырвем из окружающего нас мир свой «кусок».. . и пускай это будут последние мгновения моей жизни,. . .это будет красивый корраловый риф,… и цветы на нем будут настоящими, живыми и пахнуть Тобой…


14 февраля 2006 года.