Любимые

- Тебе скучно со мной?
- Нет. Немного. В этом моя вина. Оплошность. Мне ведь не может быть скучно с тем, кого я люблю? Короче, это не от тебя зависит.
Двое лежат на тёплой траве. Мягкий весенний ковёр оплетает медитативным звуком и цветом. Их руки скованы привязанностью, может, любовью. Четыре глаза поровну делят причудливые формы подсознания на облаках. Таких далёких и независимых. Шмель. Совсем рядом размеренно торопится шмель. Угрожающий звук его крылатой ходьбы по воздуху. Ж-жж-ж. Ужже далеко. Ничего не мешает. Даже крохи-насекомые как-то обползают эти тела. Мимо.
- Ты мне часто врёшь?
- Нет. Я думаю, что правда больнее, чем раскрытая ложь.
Деревья только начинают подозревать о предстоящих грозах, о ливнях, питающих плоды надеждами, им только кажутся жаркие, сухие дни и томные, душные ночи. Пыль не успела сохранить их секреты под собой. Всё вокруг что-то шепчет и ласкает. Ход мыслей, чувств и жизни внутри замедляется. Похоже, совсем прекращается.
- Всё твоё.
- Нет. Я пользуюсь общественным. Сокровенного в тебе нет. Для меня.
- Мне жаль. Очень.
- Тебе не будет. Позже. Ты забудешь.
Колыбельной им звук планёрчика, выделывающего у них над подбородками фигуры высшего пилотажа. Их бережёт тепло солнца. Они любимы, потому, что хотят уметь любить. И стараются изо всех сил.