Дар творить слово

Он творил слово. Не пересказывал, не произносил, а именно творил… Поначалу коряво, комкая, жамкая, порой ненавидя самого себя и всё, собою же сотворённое… Только вот зачастую к его ненависти добавлялись помимо отчаяния ещё и любовь. Хотя и печаль посещала его. А вместе с пониманием приходила то грусть, а то и бурлящая, брызжущая во все стороны радость.
Разуметься иногда у него получалось чуть лучше, а порой, хотя и это раз от раза становилось всё реже, - хуже. Только вот слова, рождаемые им – жили. Пусть они и не были точными и ёмкими, своевременными и многое проясняющими… но они-то – ЖИЛИ.
Ибо он творил слово. Хотя пока и не был мастером – магистром создающим безупречные, по-настоящему значимые произведения. Он вообще никем не был. За исключением того, что был ЧЕЛОВЕКОМ, что ТВОРИТ слово.
А дар ЖИВОГО, дышащего слова дан далеко не каждому.
И как у любого обладателя дара и у него вскоре появились завистники. И его стремились затоптать, одарив то презрением, а то и «советом». Мол парень, шёл бы ты куда-нибудь подальше. Ну куда тебе, болезный, с такими как мы тягаться? Да и зачем…?!
Ты хочешь денег?
Так вали на стройку – больше заработаешь.
Ты алчешь власти?
Отрасти себе бицепсы – быстрее чего-нибудь добьёшься.
А ты, всего-навсего творишь слово… - как же это мало, что бы выбиться, и как же это ГЛУПО, чтобы даже сметь надеяться.
Поначалу Он сопротивлялся: я ещё молод и многое успею. Я много добьюсь…
Только вот время-то стремительно убегало, а почитателей отчего-то не прибавлялось. Как и денег впрочем.
А нищему и голодному человеку нелегко творить слово. Ему вообще всё нелегко делать. Особенно когда люд хохочет над твоими промахами, тыкает пальцем, иль просто снисходительно хмыкает, в душе надеясь – авось этот чудик дрогнет. Перестанет творить, так больно уж скребущее, цапающее за душу слово.
Чудик же не переставал, видимо был он мазохистом… Убеждённым по-своему честным мастером, что ещё мог надеяться, и был способен верить.
Пока способен.
Ибо время-то от него убегало. И вместе с пережитыми им невзгодами, суетными радостями и огромными разочарованиями он взрослел. Он рос. Равно как рос и его дар творить слово…
Только вот теперь, так много времени уходило на то чтобы заработать денег, чтобы выжить…и дать возможность выжить другим, родным и близким его сердцу людям.
Настал переломный момент: мастер вырос и сумел оглянуться. И каким же убогим ему теперь показалось всё его предыдущее творчество… Каким тусклым и невнятным, да ещё и к тому же лишенным самого главного: ЯСНОСТИ – точности и завершенности.
Одних людей открывшиеся глаза – ясность, возвышает, даруя истинное не требующее доказательств и утверждений мастерство.
Других делает ГОРАЗДО сильнее, некоторым наоборот дарует ту самую слабость, которую, как известно, победить нельзя…
Его же она убила.
Ибо он перестал творить слово.
Да, он начал зарабатывать: как-то сразу нашлась работа, а последующий карьерный рост надолго отвлёк его.
Да он стал социально адаптированным, обеспеченным человеком. Только вот заурядным человеком, что увы, уже не творит слово.
Но вот слова отчего-то - не умирают. Они живут, растут, совершенствуются. Люди как говорили, общались при помощи их – так и общаются.
Иногда даже появляются новые слово сочетания, начинающие жить своей собственной жизнью… - видимо кто-то их всё-таки творит. Кто-то, кто дал себе право стать НАД всеми этими поначалу кажущимися неразрешимыми проблемами.
Кто-то кто умеет надеяться и способен верить… хотя бы в СИЛУ И МОШЬ своего слова и языка.
 
АВТОР: Сальпетер Майя.
16 мая 2006 года…