Может, ещё и встретимся

Притормозил задрипанный такой синий "Жигулёнок", и пожилой дядька за рулём хмуро бросил:
- Куда?
Я торопливо принялся объяснять:
- Мне сначала в типографию, это здесь, в Потаповском, в переулке за углом...
- Ну.
- Тираж забрать, это быстро, минут пять, а потом на склад на Рябиновую. Это...
- Знаю. Сколько?
- Триста. Больше не могу.
- Садись.

Во дворе типографии, пока я суетился, скакал от эстакады к автомобилю и забрасывал в кузов газетные пачки, дядька равнодушно разглядывал воробья, клевавшего спичечный коробок.
"Странный воробей, - подумал я. - Да и мужик этот странный... Да ладно, через час я его больше никогда и не увижу... Наверное... не увижу... хотя всякое бывает... Может, и встретимся, чёрт его знает..."
Взопревший я втиснулся на сиденье рядом с водителем, и мы поехали, как Юрий Гагарин. Сколько раз я занимался в своей жизни этой ерундой - экспедированием собственной газеты - столько раз в голове моей садовой и звучала эта фраза: "Поехали! Как Юрий Гагарин!.." Дурдом.

Хмурый дядька молчал практически полдороги, а на пересечении Ленинского и Ломоносовского произнёс следующее:
- У меня, между прочим, два инфаркта было. На пенсии я.
"Так, - подумал я. - И что?"
Угадав мою мысль, пенсионер добавил:
- А ничего! Не бойтесь, довезу.
"Ну да, - подумал я. - А если стукнет тебя, болван, третий инфаркт, куда жать?"
Я ведь с машинами на Вы. Езжу в общественном транспорте или просто передвигаюсь пешком.
- Не стукнет, - заверил меня дядька-телепат. - Не должно.

Больше он не проронил ни слова.
У склада я разгрузил свои пачки, отдал дядьке три сторублёвки, он их сунул в нагрудный карман своей вьетнамской сорочки и на прощание сказал:
- Я от рака помру. У нас все в роду от рака помирали. Ну, бывай!..

Я шёл по Рябиновой улице и бормотал:
- Вот дед, а... Может ещё и встретимся... встретимся...