Экспромт

Все реже и реже удается помечтать. Все меньше и меньше времени остается на сладкие грезы. Весь день кружишь как в карусели среди вороха бумаг, разговоров, встреч. Дорога на работу и обратно домой отведена знакомству с чужими фантазиями на страницах бульварных книг. Вечером успеть бы приготовить ужин, потратить остаток сил на уборку, глажку и свалиться в беспокойный сон на каких-то 5-6 часов. На утро все повторится…
* * *
Из окна открывался прекрасный вид. Небольшая уютная полянка в окружении кустов жасмина и шиповника. Тонкий аромат цветов ощущался в комнатах. Дальше виднелся склон. Протоптанная тропинка вела к пруду. Под лучами солнца он сиял как отполированный стол в гостиной. А при луне набрасывал серебряное покрывало. Щебетали птицы. Жужжали пчелы. День клонился к вечеру. Все дышало умиротворением и покоем. Загородный домик, утопающий в зелени, словно срисован из романов Бунина, Тургенева. О! Если бы только уметь виртуозно владеть кистью и палитрой, чтобы запечатлеть на холсте великий дар природы: чистоту, гармонию, величие и благодать!
А если б падал дождь. По крыше, по веранде, по вымощенной дорожке вокруг дома. Как передать рисунком шум дождя? Тихий, ненавязчивый шелест миллиона водных крупинок? Его свежесть, несущую прохладу. Легкость и прозрачность. Лишь только музыка владеет этим искусством. Ей подвластны звуки природы. Но я не умею писать музыку. Я не помню нот, что разучивала в школе.
Незаметно подкрадывается осень. Сначала она беззвучна и робка как гостья. Медлительно входит, осматривается, наблюдает. А после в одно мгновение безжалостно срывает незащищенную листву, припорашивает первым снежком травы, вносит в летнюю картину свои краски: серые, унылые, тусклые. И только весне под силу возродить былую красоту. Вдохнуть новую жизнь в плодородную землю. Чтобы снова рисовали художники светлые пейзажи, писали «Времена года» композиторы, слагали оды поэты и, может быть, вскоре найдется писатель, который воскресит язык природы в своих романах.
* * *
Странный и непонятный сон. Он не задержится на долго в моих мыслях: он растает под ярким светом утренних лучей. Опять круговорот событий, встреч и дел. А годы пролетают. Прошла весна. Совершенно не заметно, не предупредив о своем приходе и ушла не попрощавшись. Так будет с летом, с осенью. Но зиму не заметить сложно: она морозом напоминает о себе, метелью здоровается по утрам и провожает, осыпая хлопьями белых снежинок. Но это будет не скоро. А сейчас…
Здравствуй, лето!

P.S.
Лишь для тебя мои объятья.
Весь день я примеряла платья.
У зеркала кружить устала.
Я, как принцесса перед балом.

Я ленты в косы заплетала:
Не нравится – вновь распускала
Копну волос – струятся кудри,
И щеки б не забыть припудрить!

Но все. Готова. Дверь открыта.
И нерешительность забыта.
Спускаюсь вниз. Как много света!
Ну, здравствуй, сказочное лето!