Мысли

«МЫСЛИ».

Я сел и написал этот рассказ. Почему? Да хрен его знает. Просто меня прёт. Я не знаю, почему я так его назвал. Просто я хотел писать. О чём-то. О ком-то. О жизни. Да о том, что в голову взбредёт. Вот и получилось то, что находицца внизу. Ещё одно моё депр-творение.

Спасибо: Л-чке, за твои поддерживающие смс’ки, москвичу-динамику А., за свой звонок, когда я был в болоте депра в этот день, и всем, кто читает мои творения, и относится к ним с пониманием.
Рубин намбер Ван!!!!

….Еле продираю глаза. Во рту уже привычно сухо. Снова утро. За окном долгожданное лето. Окно нараспашку, и я вдыхаю свежий летний воздух. Брожу по квартире, пью зелёный чай, чтобы хотя бы как-то оживить свой организм. На улице появляются люди. Каждый идёт по своим делам. Время идёт. Пытаюсь наконец-то взять и сесть читать учебники. Только снова открыта книга Дуги Бримсона. Тянет к себе компьютер. «Немного поиграю, залезу в Интернет, и буду учить». Нет. Недолго длиться 4 часа. А время уже 16:30. Значит, скоро я уеду на дачу. Собираю вещи, и иду к остановке. Выгребаю мелочь. Хватает только на пачку суперлёгких More. Подъезжает машина. Это сестра и её муж. Гружу вещи, и сажусь назад. Играет Ланж. Классная погода, то ощущение, когда ты покидаешь город и выезжаешь за его пределы. Настроение слегка приподнимаецца. Смотрю в окно, мелькают машины, деревья, посёлки….Надоедает. Разглядываю крокодильчика на моём поло. Приехали. Организм уже снова вошёл в нормальное русло. Холодное пиво у родителей на столе. Сразу выпиваю 2 стакана. Хорошо. Садимся ужинать. Ем, как будто не ел 2 дня. Включаю в машине Дельфина. Муж сестры достаёт баллон пива. Пьём с ним вдвоём. Он пьёт мало. Я наливаю себе полные. Он смотрит на меня как-то странно. Мне пох. Снова хочу нажрацца. Одеваю реглан Лонсдейл, и выгребаю в кармане последнюю мелочь. 14,50. Всего. Насрать. Все знают наше пиво КВ. Его мы пьём редко, и когда нет денег. Вот и этот момент настал. Иду в посёлок. В ушах плеер. Не хочу слушать. Снимаю наушники. Вот это, лучше всей музыки. Иду мимо леса, и слушаю музыку живой природы. Пение птиц, шелест листьев, шёпот деревьев….Думаю, что зря взял плеер. Время вечернее, а посёлок известен своими обитателями. Пох. Прохожу свалку. Она сразу говорит о том, кто здесь живёт – пакеты из-под лапши, пачки из-под сигарет Союз, баллоны пива КВ. Дешёвые продукты, дешёвая жизнь, дешёвые люди. Покупаю пиво «Ершистое». 13 рублей. Число, нелюбимое многим. Иду обратно к станции. «Эй, подожди, а?» Оглядываюсь. Их трое. Спортивные штаны, туфли-лыжи, бритые головы, взгляды с синдромами даунов.
- Чё надо?
- Стой, бля, поговорим.
- Мне некогда. – говорю им, и иду дальше.
- Стой!!!! - подбегает один, и хватает меня за руку. Походят двое, тащат за какой-то засраный дом.
- ****ец тебе. Убежать хотел.
- Я не хотел убежать, а просто пошёл туда, куда мне надо.
- А куда тебе надо?
- Ниибёт.
Удар. Сплёвываю кровь из разбитой губы. Шёпот в голове. Кипит кровь. Кладу пиво в кармашек на животе, как у многих регланов Лонсдейл.
- Ты чо задумал, ты, бля? – спрашивает бык.
Я залезаю в карман джинс, и одним щелчком выскакивает лезвие. Капли крови из его шеи брызжат на мой красный реглан. На красном красное незаметно. Он держится за шею. Ударяю второго в живот, резким движением делаю поворот вправо. Бык хрюкает, и падает на землю. Третий убегает. Плюю на стонущих в крови быков, ползающих на земле. Кидаю ножик в кусты. Бег. Бег. Слышу сирены….
Открываю глаза, и сплёвываю на землю.
- Возьмите пиво. Ершистое – говорит продавщица ларька.
Беру пиво, и иду обратно. На меня таращатся три бычка. Но не подходят. Да, жестоко я представил мою расправу над ними. Я бы не смог. Наверное.
Иду в лес. Пью, заткнув нос. Так не чувствуется вкус этого пива. Тянет блевать. Сплёвываю на землю. Пиво не лезет, но я должен пить. Всё. Иду на поляну. Здесь всегда собиралась наша гоп-компания. Только один я среди них всегда назывался неформалом. Я не обламывался раньше терпеть их насмешки над моей футболкой «Король и шут», над моим скейтом, а позже, над фанатскими увлечениями. Просто как-то я послал на *** их «лидера» и в начавшейся драке сломал ему нос. Больше мне ничего никто не говорил. Чувство не подвело. Самые стойкие здесь. Здороваюсь, сажусь на пенёк, закуриваю. Слушаю их тупые приколы. Пох. Перекидываюсь парой слов с ними, даю сигарету деффачке, такой же, как и все остальные здесь. № года назад я с ней встречался. Она не та, которая одевается в Манго, и воротит нос от сигарет, если это не Кент или Парламент. Ей посрать. Она была простой девушкой. Но повелась с быками. Она привыкла быть с быками. А быки привыкли к дешёвым вещам. Двое гопов уходят. Молчим, я развожу костёр. Становицца темно. Иду в лес. Там озёро. Бывшее озеро. Теперь это болото. Люди сделали так. Курю. Смотрю на луну, которая выглядывает из-за верхушек сосен. Прихожу обратно. Возвратились и гопы. У них упаковка баллонов «Белый медведь». Откуда такая роскошь – не знаю. Но точно, не их деньги. Пьём, я пытаюсь с****ить баллон. Меня палят. Отмазываюсь, что просто отложил. Пох. Под воздействием алкоголя их и так тупые шутки становяцца ещё тупее. Я часто ухожу со стаканчиком пива в лес. Под предлогом, что иду пострукать. Мне лучше стоять одному в лесу. Они даже и не замечали, что я часто уходил с пивом в лес, и возвращался не очень быстро. Ночной лес – это незабываемо. Тем более, когда он красив. Один парень, было спросил: «ты чё молчишь?».
Я так и ответил:
«а чё я вам нового скажу? Мне многие ваши темы неинтересны. Я депрессивная личность. И мне проще сидеть и молчать и думать о своём. Или погулять с пивом по лесу».
-«Ну, иди тогда в лес ёпта».
-«Заебал, айда ща нэ будем. Наш же пацан. К тому же он мне про фанатов чё-то рассказывал шас».
Вот именно, у вас свой мир, у меня свой. Вам интересно, как кто кого обул или чьи пацаны круче, а мне интересней, кто победит на чемпионате мира 2006 или чьи хулсы вчера подрались на стадике. Каждый выбирает свою дорогу. Они её выбрали. Я, в принципе, тоже. Но у них тропинка. А у меня именно дорога. И не одна. Она всегда разветвляецца. Не в смысле, что я не могу найти один путь. А в том, что моя дорога разная. И я всегда могу выбрать, куда и с кем мне идти.
Холодает. Костёр давно потух. С ним и затухли их мысли. Пьяный ржачь, лапанье двух пьяных девок, один уже спит под деревом. Это уже не моё. Я выпил. Говорю «спасибо всем», жму руки, и иду домой. Они орут «подожди, вместе пойдём». Я не отвечаю. Мне проще дойти одному. Я тоже пьяный. Но хотя бы, я трезво мыслил в это время. И меня дома ждут родители. Не спят. И я не хочу их волновать. Пью воду и умываюсь у колонки. Иду дальше. Пустая дорога. Представляю, что впереди толпа. И мне некуда бежать. Развожу руки в любимой позе у футбольных хулиганов, в мозгу проносится лишь одно слово: «Погнали». Но это выдумки. То, что я снова представил. Ворота, наш садовый участок, туалет, шёпот родителям «всё нормально», кровать, сон. Я такой не один. И в пьяном сне ворочались многие люди в нашем огромном мире. Закрываю глаза. Мысли пропадают. Чтобы завтра снова появиться вновь.
 
Финч (Стакан) 5.06. 06.