Тебя нет...

Тебя нет…

Каждым безразличным взглядом, каждой новой болью, каждым привычным страхом, каждым длинным гудком в жаждущем хоть слова телефоне, каждой мыслью о невозвратности…

Тебя нет… Тебя нет… Тебя нет…

Я люблю тебя. Что может быть банальнее? Сотни тысяч людей каждый день говорят друг другу эти слова… Пряча за ними люблю-хочу, люблю-останься, люблю-вернись, люблю-нужен, люблю-привычку, люблю-игру, люблю-шутку, люблю-ложь…

А я тебя просто люблю. Я не знаю, что это и как это, но я знаю, что это есть. Потому что иначе – нельзя, потому что иначе – смерть… Смерть я тоже люблю, но иначе.

Ты не услышишь моих слов. Тебя нет. И закрывая глаза, я снова вижу ставшую будничной жестокость, я вижу свой путь – пройденный и предстоящий – путь борьбы и непонимания, путь поиска не ради найдения… Я вижу серое, я помню красное… Но ты ведь знаешь, какой мой любимый цвет?...

А тебя нет. Они снова напоминают мне об этом. Ударом в спину, очередной ложью… Я почти привыкла, и это плохо… Я почти поверила…

Но каждый внезапный ливень, каждый звёздный вечер и перечёркнутое небо, каждый отчаянно прекрасный закат, каждая непустая строка чьей-то песни, каждый новый аккорд на гитаре, что всё ещё просится в руки – крепко привязывают к этому глупому миру призрачным, но настойчивым «А может…»