Арьергу

Отчего появляется каждый раз этот мягкий соленый привкус, когда сказка невидимо переливается в обыденность? Складывая песчинки-камешки-камышинки, складывая руки у тебя на затылке, складывая губы в щемящую нежность, я придумываю себе сама сказку. В нее можно поверить, она до дна пьется, да только вот каждый-из каждых ее капель-кирпичиков тает в морскую соль.
Меня нет в твоих мыслях, меня нет в твоей сказке, а в твоей жизни есть ли я? Но никогда не спрашиваешь, ведь твоей жизни так много, а я одна. Как - сама себе – мышка отчаянно играет кошку.
Пусть нежное сейчас растворит все мятущиеся сомнения. Немного капель ириса на замшу кожи, немного страсти в шепчущую ночь, немного горячей ласки на ладони, немного виноградного сумашествия в мысли, немного выспаться в твоих руках. Немного жаль рвущегося сплетения наших губ, бьющих кровь в пузырьки и небо в осколки.
Жаль будущего, потому что медовая сладость пустой мечты растворяет лучше едко-прозрачной выжимки правды… оставляя лишь такое живое и теплое не-на-стоящее и этот мягкий соленый привкус.