По следам Смерти, по дороге Любви

- Сегодняшний день не принес нам радости, правда Стиви?- человек в черном обратился к плюшевому медведю, но, как и предполагалось, ответа не последовало.
- Ты снова коришь себя, братишка? – послышался голос сзади. Человек в черном не обернулся, он знал этот голос. Человек, что стоял у него за спиной провел рядом слишком много времени, чтобы научиться видеть, слышать, чувствовать и понимать его.
- Ты же знаешь, я виновен в этом, как никто другой.
- С подобной точки зрения- да, ты прав. Но так же ты невиновен как никто другой. Она сама полезла в самое пекло.
- Но она была совсем ребенком! Я должен был быть рядом!
- Опомнись! – он схватил человека в черном за плечо и резко развернул к себе, - ей было 25 лет! Ты на этом свете и того меньше времени провел, а говоришь, что ребенок она!
- Я же говорил…
- Да чушь! Чушь все то, что ты говорил! Ты думаешь тот, кто умеет лучше бить, тот и старше и сильнее? Ерунда это!
- Ты не понимаешь…
- Не понимаю чего? Того, что ты ее любил и боготворил? Того, что ты готов был убить за нее того, кто просто бросит неодобрительный взгляд? Я прекрасно понимал это, но перестал понимать теперь!
- Почему? Что же изменилось сейчас?
- О, Боги! – он приблизился к нему и посмотрел в глаза, - Брат, она мертва! Оплакивать- это правильно, но всему есть предел.
- У любви нет пределов! – он откинул его руки и подскочил. Резко развернулся и схватил с пыльного стола открытую бутылку Абсента.
- Она умерла… 5 лет прошло уже. Ты похож на растение… да и все это… вообще непонятно зачем…- он боязно глянул на руки человека в черном.
- Это как наказание… - он встряхнул бутылку и взял рюмку. Пыльная и грязная… он откинул ее в сторону и захлебнул из горла. Минуту они молчали, затем гость с горечью произнес:
- Мне жаль, что все так сложилось, Брат… мне жаль… искренне… мне жаль, что ты выбрал дорогу, по которой идешь, но выбор твой.
- Я выбрал путь, на котором скорее смогу повстречать смерть, но, как видишь, даже на нем ее нет. Боги покинули меня.
- Я не понимаю…
- И врят ли поймешь. – он допил остатки абсента и подошел к столу. Открыв ящик он достал скальпель и аккуратно положил его на стол.
- Ты снова сделаешь это?..
- Да.
- В таком случаи мне пора… я не из слабонервных, но мне на это сил не хватит. До встречи.
- До встречи… - когда гость ушел, он взял скальпель и, поглядев на лезвие, ухмыльнулся. Затем, закатал рукав и начал очерчивать лезвием свои вены. Кровь весело стекала по рукам и скальпелю, выписывая узоры и образуя алое зеркало на гладкой поверхности стола. Он продолжал вычерчивать каждую извилину и каждый маленьких кровеносный сосуд на руке. Раз в неделю, вот уже пять лет, он повторял эту процессию. Он привык к этой боли. Он надеялся, что смерть смилуется над ним, но ни порезы, ни заражение, ни потеря крови не давали должного эффекта. Он с разочарованием поглядел на кровавую процессию. Встал и направился к двери. Рукой он проник в полы своего кожаного пальто и нащупал холодный металл кастета. Любимого кастета. Сегодня он, вместе с ним, поохотится на войска специального назначения. Может от них он найдет смерти… кто знает…

Пять лет назад.
- Женщина, у тебя есть выбор. В этом пистолете одна пуля. Можешь застрелить его, - грузный человек указал на лежащего без сознания мужчину, - или же выпустить пулю в себя, - он улыбнулся и, прижав указательный палец к виску, сделал жест, похожий на выстрел.
Прозвучал выстрел…