Памяти Sommusambulare реинкарнация в простую женщину

Осень…Троллейбус полон дачниками, нагруженными рюкзаками и тачками, пенсионерами и пьяненькими мужичками. Я сижу на переднем сидение и наблюдаю за солнечными зайчиками на страницах моего карманного детектива. Я думаю…
Зачем ругать себя, если с этим отлично справляются остальные?!
И я перестала себя ругать.
 Зачем любить, если любовь приносит одни страдания?!
И я перестала о ней думать.
 Зачем мечтать, повторяя: «Эх, если бы вдруг…»?!
И я перестала мечтать…
 Моя остановка. Я нехотя бреду домой, где нет как всегда горячей воды, отопления, обои на стенах рассохлись, пол обшарпан, в холодильнике пусто, а подъезде кто-то опять наccал. Мой пессимизм прет чуть ли не из ушей. «Внутреннее достоинство, внутреннее достоинство, внутреннее достоинство! Я люблю себя!»
 В 12 лет, неожиданно проснувшись среди ночи, я поняла простую истину: если умру, ничего, в сущности, не изменится: также будет светить солнце, петь птицы, идти реклама по телеку, день будет сменяться ночью, просто не будет меня! В этот момент детство кончилось.
 На сотовом не осталось денег... Плевать, все равно не кому и не куда звонить.
В природе смерть и дряблость, поэтому нужно заснуть до зимы, впасть в спячку.
Если мужчина говорит, что нет большего счастья, чем быть холостяком, а женщина в свою очередь, что она свободна и сильна, не верьте им! Просто на их горизонте еще не замаячил ТОТ САМЫЙ ЧЕЛОВЕК, который смог с легкостью заполнить своим содержанием пустую форму души оных.
Когда я проснулась, шел снег, очень много снега, как хотелось. Смотрю в зеркало. Краситься или не краситься, вот в чем вопрос! Подруга говорит: «Нужно всегда быть ухоженной, причесанной и накрашенной в первую очередь для самой себя!» Вранье! Это как в том анекдоте, что если бы не было мужчин, весь мир состоял из толстых морщинистых и счастливых женщин. Из зеркала на меня смотрит какая-то странная особа: мутные голубые глаза с остатками туши, спутанные рыжеватые волосы, обветренные губы, бледная прозрачная кожа… Все! Так нельзя.
Вышла на улицу. Купила продукты. Села в автобус. Всюду люди, их проблемы…
Именно проблемы и препятствия формируют человека; они нужны нам как воздух, так как именно переход через преграду есть счастье, которое так необходимо людям!
Выходя из переполненного автобуса с тяжеленной сумкой, споткнулась и чуть не полетела носом в сугроб, но чьи-то сильные руки не дали мне завершить свой пилотаж. Пролепетав: « Спасибо» и даже не взглянув в лицо спасителя, поплелась домой, отряхивая с себя по-собачьи во все стороны снег.
Должна сегодня прийти мама. Это такой ритуал – приход мамы во вторник, торт «Лебединая верность» (маргариновые лебеди с носами-макаронинками), чтение лекций из цикла «Какая же ты дура, доча!», прощание, запечатленное ярко-красным помадным разводом на моей щеке.
 В комнате полумрак – мама не любит яркое освещение. Вспоминаются слова Любови Орловой: «Притушите свет, он сильно старит, ну а вы привыкли видеть меня молодой!»
Почему все так боятся физической старости? Не от того ли, что она - причина старости духовной?
«…Боже, как ты живешь?! В тебе нет молодости, живости!! Доча, опомнись! Все люди как люди, а ты? Понимаешь, тебе нужна семья: богатый, верный, ласковый муж, дети!» - мама говорит быстро, с надрывом, театрально взмахивая руками.
Мама… Моя бедная мама. Ты рассуждаешь о выборе моего будущего мужа как о выборе породистого щенка. А сама? Тебя так легко обманывали мужчины, но если признаться, тебе это нравилось. Ты так боишься стареть, тратишь ползарплаты на всякую омолаживающую чешую. Чтобы быть затем желанной и обманутой!
Что есть любовь? Собственная иллюзия. Любовь – попытка обманутого человека обмануть другого. Но ради этого стоит рождаться, жить и умирать.
 Сижу на полу в полумраке, прижав коленки к груди. Раскладываю карты Таро. Висельник, Любовники, Звезда, Перевернутый Дьявол…
«…Время разрушать и время строить…»
Звонок телефона вырвал меня из сна. «Приходи, нечего сидеть как сонная курица на яйцах. Я тебя Лингу представлю. Жду!»
Инга, моя подруга, живет в огромной квартире, завешанной огромными китайскими веерами, застеленной циновками и пропахшей благовонными ароматизаторами. Она имеет богатого мужа, которому регулярно изменяет. Инга очень красива, пышнотела, роскошна. Она здоровая самка, которая неудержимо влечет.
Линг, ее личный тренер по йоге, сухощавый, с бритым черепом и очень серьезным лицом.
 «Наша верхняя чакра связана с нижней непосредственно через позвоночник, являющийся энергетическим мостом, я правильно говорю, учитель Линг?», - заигрывающе мурлыкает Инга. Ни один мускул на лице упомянутого не дрогнул. Замечаю на его лысине несколько достаточно глубоких царапин. Мне становится смешно: представляю как в порыве страсти Инга впиявливается маникюром в плешь Линга.
Измена в некоторых случаях – это занятие, хобби, лекарство от тоски, экстрим, как хотите, так это и называйте.
На работе куча дел. Сижу, зарывшись в бумаги. Порой целый день таращишься в потолок и хоть бы кто что поручил. А сегодня даже в толчок сходить некогда. Не, хотя я не права. Моей работой также является выслушивание духовно-любовно-социальных переживаний Ляли, вместе с которой мы сидим в одном кабинете.
«Слушай, ну до чего мужики пошли…- я отключаюсь и слышу только отдельные куски фраз…Я вот думаю, пригласит он меня в ресторан или сразу ко мне напросится… А если пригласит, какое платье надеть: облегающее красное или маленькое черное, а туфли какие? Ты спишь что ли? Ну, ты меня не слушаешь»
Я вздрагиваю: «Нет, что ты! У меня спина устала, поэтому прилегла на стол. Слушай, а какой он из себя?»
Ляля томно вздыхает: «Ну-у-у, он такой…» Все, кость ей подкинула, можно снова отключиться на полчасика.
Зачем постоянно заниматься духовным онанизмом? К чему это приведет? К тому, с чего начиналось это «самокопание» в себе. Надо просто жить. В мире много риторических вопросов, на поиск ответов которых не стоит тратить времени.
Вечер решила провести в обществе одного интересного человека, не занимающего много места, - телевизора.
Очень рано темнеет. Опять я одна в сумраке комнаты. Где-то льется вода, кто-то что-то пилит, плачет ребенок. Звуки, какие-то монотонные странные звуки изо дня в день. Может, это музыка жизни?
На столе сидит сгорбившись какая-то женщина с опущенной головой. Серое тряпье вместо платья, клочки седых волос на высушенном черепе, кожа – сухой пергамент, сморщенная и серая.
Это моя смерть…
«Видение смерти есть предупреждение тому, кто бесполезно тратит свое время, упуская его песком сквозь пальцы…»
Старуха медленно поднимает голову и смотрит на меня пустыми глазницами. Ее впалая грудь напрягается и беззубый рот издает сигнал смс-ки.
С грохотом сваливаюсь на пол. Стараюсь восстановить дыхание (не могу так резко просыпаться). Черт возьми, сколько можно? Что я теряю в конце концов?
Себя прошлую. Это трудный и болезненный процесс. Змее тоже нужны силы, чтобы сбросить старую кожу.
 «Dobroe ytro! Zgem tebya krasivoi k 18.00» Значит придется накраситься!
В ресторане первой подлетает ко мне мама. «Доча, тебе не идут эти стрелки на глазах. Дай-ко я их сотру. Откинь волосы назад, прямой пробор тебя портит! Ой, здрасте, – голос мамы становиться сладким – как дела… О! Да что вы говорите…»
Я оглядываюсь. И меня прошибают все 220. Сюда пришел X. Тот, из-за которого я как Тузик грызла заплаканную подушку по ночам. Он очень милый, рассеянный, и совсем не в моем вкусе. Но…
 Мама похожа на мартовскую кошку. Жеманно буравит глазами X (наверное она не против любовника помоложе). Я с ненавистью смотрю на них обоих. Все. Уйду по-английски.
По дороге домой меня душат слезы. Дурак! Ты же видел мое отношение к тебе…
 За любовь надо бороться! Это очень нелегкий труд Я не верю – не бывает несчастной любви. Бывают ленивые влюбленные.
Белое утро. Его кабинет. X стоит лицом к окну. И не слышит как подошли сзади. Распахнутый ворот рубашки оголяет шею, на которой бьется синевато-розовая жилка. Он живой! Я приближаюсь к этой жилке…
 Я проснулась.