hereyesindraw

Он - не художник. Он просто рисует. Рисует все и везде. Всех и всегда. Папочка, набитая листами А4. Во внутреннем кармане куртки набор карандашей "Конструктор". Он не любил их. Не любил их за их "черно-белость". Но цветными не получалось так красиво. Ведь он не был художником. Он просто рисовал. Он даже не умел рисовать, но все равно рисовал. Он просил знакомых попозировать, а они его посылали. Он рисовал их украдкой. Он в обнимку с папочкой ездил в маршрутках. Ему нравилось смотреть на Их лица. А Им не нравилось, когда на них пялились. А он все равно рисовал. Некоторые рисунки получались очень даже ничего. Он дарил их своих натурщикам. Те на него ругались и рвали портреты. Им не нравилось, что кто-то еще знает их тайну. А он знал их тайну. Он рисовал их лица. Он знал каждый изгиб их тела. Он видел все безобразное и выдавал это за прекрасное. А потом все отправлялось в урну. Люди слишком жестоки. Они не замечают этого. Не оправдывайтесь. Вы бы убили такого человека...

Но он не так прост. Он сам ушел. Ушел на балкон покурить. Он свесился по пояс на перила. Но не стал прыгать. Он достал папочку и нарисовал. Нарисовал дома. Старые сталинки и хрущовки. Брежневки и чешки. Трубы и котельные. Автострады и гаражи. Ракушки и футбольные ворота. А еще он нарисовал голубя, перееденного автомобилем. А еще он нарисовал крысу, оглоданную кошкой. А кошку он не нарисовал. Она убежала. И во всем этом не было никакого смысла. Он просто продлевал свою жизнь в рисунках. Он хотел рисовать целый день. А потом всю ночь. И после день-ночь-день-ночденоченончь… Пока не сотрется последний карандаш из коробки "Конструктора".

А потом он устанет. И пойдет спать. Он упадет на свою кровать и уснет. А ему будет сниться, как он нарисовал портрет одной девушки. И она его приняла его. Ей он понравится. Только…

Только ему все равно будет грустно и он улетит. Улетит далеко. А может, и не очень далеко. Ему приснится фильм Кустурицы. И он будет воздушным шариком, или кроватью. Все равно, главное, что он улетит. Он сможет увидеть то, чего не смогла увидеть она в его рисунке. Это вся планета Земля. Это то, что он хотел подарить. Но он не может, потому что он - не художник, а всего лишь рисует.

Он всего лишь хочет нарисовать озеро. Оно засохло. Вода отошла, и остались только небольшие лужицы. И ему с высоты все видно. Ему видны темные круги. Ему видно. А ей нет. Вот ему и грустно. Жаль, что он так сильно устал. Он бы спрыгнул с кровати и полетел бы вниз. Он бы разбился. Или утонул в одной из лужиц. Но не смеет двинуться с места. Только слеза может соскользнуть по щеке. И она упадет. Но, скорее всего, она просто не долетит до земли. Он слишком высоко. И слишком далеко. Далеко от того, чтобы стать человеком. Самым простым художником, чтобы больше не рисовать…

Плевать. Тьфу… полетела и разбилась о водную гладь… А он проснулся и спрыгнул с кровати. Но не разбился. И опять новый день…