Стакан

 СТАКАН.

Край стола предательски наклонился, угрожая уронить стакан с кровью. Нет. Довольно. Довольно проливать эту красную жидкость, солоноватую на вкус. Ещё немного, и то, что казалось былью растворится в бесконечном потоке фантазий, станет куском сна. А стол стоит по прежнему ровно, только его край отделился и всё кренится к полу. Чёртов стакан! Наваждение переросло быль и ударило ветром в лицо. Я внутри. Я слышу шелест бумаги под ногами, я чувствую запах крови. Ещё немного. Пара шагов, что бы поймать стакан. Не дать ей пролиться!.. Ещё шаг. Сознание туманится, уходит. Нет! Не поддаться на ловушку разума! Колючие ветки жалости бьют в лицо, и свет разлуки заслоняет мутное солнце. Я смогу. Ещё шаг. Стакан срывается с края стола и летит вниз. Я подставляю руку, хватаю его, но запотевшая кожа не может противить скольжению. Звон,… осколки смерти... И краска. Красная краска крови на стене… А ведь я был так близко, что бы не допустить… Я проиграл разуму схватку, но бой ещё не окончен. Ещё сотни стаканов стоят на краях столов. И я готов снова пытаться спасти. Спасти хоть чей-то стакан…