Наедине с собой

Решил написать небольшой рассказ.


Тишина... хотя нет, слышен тихий всхлип капелек, падающих на холодный камень и разбивающихся об него. Как это трудно быть наедине с собой, может быть меня осудят, те, кто всегда был с собой честен, но я так не могу, не мой это дар утешать себя.
Ноги болят, непривычно стоять в позе "полупоклона", одно радует и печалит, в нем я не останусь надолго. В душе не осталось страха, лишь усталость, пережеванная тишиной. Как тяжело тому, кто слышал музыку творения слушать пустоту.
Уж очень сильно болит тело, меня не щадили пытаясь схватить, да и зачем, они ведь знали, что меня все равно казнят.
Давным давно, я бы не оставил жестокость безнаказанной, проклял бы их, и после моей смерти, оно бы обязательно исполнилось. Но сейчас, какой смысл? Какими наивными мы все бываем, и как смешно, порой, смотреть на себя со стороны. А теперь безразличие поселилось в моей душе... навсегда.
Бесшумно перетекает песок, это такая своеобразная пытка, знать до последней секунды сколько тебе осталось, но для меня это глупо, я и так знал когда умру.
Липкий пот, вперемешку с кровью, заливает глаза. Придется терпеть, нет никакой возможности пошевелится. Как далеко я ушел от своего идеала. Не стоило вмешиваться, все равно все повторяется, и ничем этого не исправишь, жизнь бесконечная юла, у которой на боках всегда один и тот же рисунок.
Как говоривал мой друг: "Жизнь - это спираль уходящая в небо, вот только можно по ней подняться, а можно упасть".
О как он прав, ушедший... Вечная память, тебе. Всем вам, друзья кого я потерял, а кто потерялся по своему желанию, я вас всех помню.
Не зря же говорят, "предательство это тоже смерть", вот и среди вас есть "умершие", я запомнил вас такими, какими вы мне нравились, ваши лучшие качества, а не момент, со словами: "Вот он, ловите".
Как только встанет солнце, я умру, видно оно несет не только жизнь, но и смерть... а хотя какая разница. Две части одного равны.
Кто сказал, что перед смертью жизнь проносится перед тобой, ложь, она проходит через тебя, только уж очень медленно, вытягивая из тебя последнюю злость, доброту, ярость, все чувства, на которые ты способен. Но сегодня "она" останется голодной.
Время, время, время, как нам его не хватает, секунды, часа, а кому - то и всей жизни. Всю жизнь нам всем чего - то жаль. Может это и глупо, но это истина, даже счастливый человек, лишен тонкого, едва различимого чувства, без которого, все мы просыпаемся по ночам. Которое заставляет нас метаться не в силах найти выход, а может и нет его? Есть лишь иллюзия выхода.
Неужели так? Рая нет, лишь ад?
Тихо смеюсь. Мне ли рассуждать, об этом, тому, кто видел все сам?
Осталось чуть - чуть, чаша моих весов, почти полна, скоро очень скоро, я умру по настоящему, уйду без возврата, но сейчас нет, не могу, осталось последнее дело..
Время, пропел петух.
Тихо заходят палачи, отстегивают меня. Мы идем через толпу, кто - то молчит, кто - то кричит, все как всегда, все, как и должно быть.
"- Называющий себя Михаэль, вы виновны...
Не слушаю, к чему? Суд фарс, лишь повод. Почему мы так часто умираем? Может у нас нет самосохранения? Ведь мы знаем доподлинно, что тело лишь оболочка...
... и приговариваетесь к смерти, через четвертование" - заканчивает судья, спокойно.
Эшафот, ты так близко, к городской ратуше...
Меня молча и деловито пристегивают, смысла сопротивляться нет, меня уже ждет Он, и снова, будет все снова: рождение, смерть.
И тело захлестывают волны боли, оно бьется, крик вылетает из горла, я уже не понимаю, это уже не я, все покрыто болью, лишь небеса все так же холодны, они тихо манят к себе, и я иду на зов...
Перекресток, "перекресток всех дорог", здравствуй, я снова здесь, как мало времени прошло с нашего последнего свидания. Я тихо поднимаюсь с пыльной дороги, пытаюсь смахнуть с себя пыль, вековая пыль, ее так тяжело снять с себя.. И начинаю свое восхождение туда, наверх..
Небо, небо, небо, я иду...