О Страхе и смерти...

Становится очень страшно… я никогда так не боялась… Нет, мне было страшно, но это чувство совсем другое… Такой спокойный, безысходный страх…. Он идёт со мной в ногу, иногда касаясь плеча своей рукой… И я гоню раздумья прочь, задёрнув зановеску - улыбку… Я потеряла бесстрашие ко многим вещам и теперь ощущаю свою слабость… Ещё маленькой девочкой я не боялась темноты, приведений, страшных фильмов, барабашки из-под кровати…. Тем более крыс, лягушек и змей, тёмных подвалов, высоты, собак, лошадей и быков… Из года в год мне не страшны были ужасные фильмы, чёрные книги, страшилки и «правдивые» истории…
Скорее всего, меня привлекало всё страшное… Это казалось мне моим собственным достижением… А страх всё же присутствовал где-то внутри подсознания, или он был компенсирован чем то другим…. И только с возрастом я стала определять свои страхи, такие как у многих и совсем другие…

 Мне страшно… Я боюсь! Живот болит от напряжения и страха. Голова скулит от давления на виски. Я дрожу и дёргаюсь от малейшей мысли… Пульс моего сердца размерен, но всё же не по себе… Мы – люди – трусливы очень, когда на пятки наступает ужасный случай…

Последние два года страх стал совсем терпимым, но всё более сильнее и значимей стали события… Точнее, страшно то , что привычным стало то,что никогда не при каких условиях не должно быть привычным. Сдержанный сознанием страх и противоречащая ему мистификация произошедшего сочетаются с моим больным воображением… Смирение трансформирует страх, а надежда пожирает его…

О Смерти…

Можно говорить о жизни и о смерти не переставая, ведь о третьем нам говорить не суждено… Присутствие и участие в тебе смерти и жизни неоспоримо, но почему-то бессознательное человека настроено в страхе бежать от одной и до последнего цепляться за другую… И почему-то человеческие легенды ходят о злой старухе с косой, которая всего лишь приходит к тебе в назначенный час, в то время как все реальные мучения человека ощутимы ему только при жизни… Выходит человечество окрасило смерть в чёрный всего лишь потому что боится неизвестности… Что там за границей, воздастся ли тебе за прегрешения и мучения???

ГОТИКА – бледное лицо, чёрные глаза, прекрасное спокойствие и разрешение. Мистика, чарующая нас, идеалистическая сконцентрированная любовь до самоотречения… Возмездие и всепрощение… Красивый лик смерти, открывающий глаза на ощущение прекрасного, проясняющий твоё отчаяние, твоё решение, твою любовь…

Такой может быть смерть, пока ты не почувствуешь в своей квартире запах валерианы… Пока ты не просидишь вместе с ней на диване, не дотронешься до её щеки и не почувствуешь страх и холод… Ты поймёшь это, когда будешь говорить «была», в то время как минутой назад говорила «есть»… Когда всё уже готово и ты отправляешься за цветами со спокойными глазами… Когда тебе уже и не страшно, но голова кружиться от смертного запаха… И ты понимаешь, что она не красива, но она не с косой… Она реальна и неизбежна для старых и молодых… Молодых…

Да, ощущение не покинет тебе и во второй раз… Когда вновь твоя квартира наполнится жутким запахом валерианы и всё, что ты ешь и пьёшь теперь пахнет только ей… Когда перед тобой молодое лицо ещё незавершённой жизни, ты понимаешь как несправедлива была с ней жизнь, раз смерть отняла её…

Я говорила о смерти моей бабушки Нины, а сейчас о смерти сестры, её внучке, которая ушла за ней вслед после девятого дня… Настя, Анастасия… Странной была жизнь, чтобы оборваться в 22 года и оставить маленькую дочку в жизни одну… Она не хотела жить дальше и знала что умрёт, при этом всегда улыбалась и казалась беззаботной… Впрочем её съела эта скука жизни, беспредельная пустота и невыносимость покорности… Билет на тот свет готов, только она не предупредила, что скоро уедет на всегда… Впрочем, я ничего не знаю… Настя, прости меня, если что-то упустила и виновата перед тобой… Но я чувствую, что виноваты мы все, кто-то в большей кто-то в меньшей степени, я знаю ты ни кого не винишь, я же склонна искать виноватых… Ты всегда напоминала мне Мерелин Монро, своими жестами и голосом и даже внешне ты походила на неё…

Смерть - это не бледное лицо (оно на много страшнее), это не просто закрытые глаза (они не кажутся прищуренными, потому что закрыты навсегда), это связанные закостенелые руки, неумело держащие свечу… Смерть – это стоны и плачь, искажённые в горе лица, бессонные ночи и нервы… Это реальность, неизбежная и спохватившаяся, обвиняющая и сожалеющая… Нет, она не красива и не привлекательна, она не решит ничего, кроме того что тебя больше не будет на свете и ты даже не останешься такой какой ты есть даже в памяти… Нет, это не красивая точка, это вечный настойчивый знак вопроса…
Самое странное, что она становится привычной, и страх перед ней растёт и сгущается, но наполняется смирением и спокойствием….
Ничто так не красит человека как его жизнь…