об ангелах одним абзацем

Десять утра. Моё лето беспечное упало на тротуар и в кровь разбило себе нос. Жарко. В аллее под сенью листвы два нетрезвых человека жадно, с весенней резвостью бьют ногами третьего. Чего-то не поделили. Ты сидишь на парапете, болтаешь ногами, то разглядываешь весёлую ссадину на коленке, то потихоньку прихлёбываешь из горлышка минералку и неторопливо рассказываешь о рыжем ангелочке. Ей почти четыре. Из-под кепи норовят выстрельнуть ржавые пружинки её непослушных волос, и она постоянно поправляет свою причёску, вернее, то, что не скрыто кепкой. А ещё она знает песенку о том, что «маленькой ёлочке холодно зимой». И нетерпеливо дергает тебя за белую рубаху с зелёными драконами, и предлагает её спеть. Прямо сейчас. Тут. В переполненном вагоне душного метро. Где-то между «Соколом» и «Водным стадионом». Теперь ты уверена в том, что ангелы обитают всюду. Даже под землёй. А я, слушая тебя, почти слышу звонкий голосок в обрамлении рыжих волос и очень жалею, что нет у нас метро, и что не умею я ходить, потому что в противном случае непременно бы спустился под землю для того, чтобы послушать ангельскую зимнюю песенку посреди лета. Только мой ангел – дочка соседа-алкоголика – белокур...
- Настоящие ангелы рыжеволосы, - улыбаешься ты и делаешь маленький глоток тёплой минеральной воды.
- Тебе виднее, - соглашаюсь я, - я с ними не общался.

21.06.2006 г. Ялта.