из цикла Надписи на воде

…шли вторые или третьи сутки…, шёл 18-й год жизни…, шёл XXI век, дождь уже не шёл, и по мокрому асфальту шли люди… .
…сигарет не было, денег тоже, да и свобода куда-то исчезала…
Но всё это не важно, он думал лишь об одном: любовь – одна, а любимых им было несколько…; он, так же, любил смотреть на закат, не на каждый, но их было, и ещё будет, много…, он любит музыку, и этой музыки много…,- идеала, единственно-истинного – нет, не существует!!!
…Он писал какие-то мысли…, пальцем в воздухе, на стене, стекле, потолке, песке, в потоке ветра, на ладони, на небе, на воде…, но никак не находил чего-то связующего,… себя.
Он, он со своей одноличностью, правдивостью…, он всегда был будто отчуждён…, он будто не жил, а смотрел всё по телевизору… .
Он научился предугадывать поступки людей, которых знает больше недели, он знал, что они скажут, как поступят, что подумают в той или иной ситуации…, но себя самого он всё же не понимал.
…- ему хотелось курить, но… не хотелось, ему хотелось выйти, но он оставался, ему нужно было быть с ней, сказать её самое главное, но он уже смирился с одиночеством; и вдобавок, не делал шагов ни навстречу ей, ни от неё, он находился посредине, на границе, на острие…,- а там всегда больнее!!!
Но…, он смирился и с ней… .
…шли вторые или третьи сутки…





…шло время…