Город

Жизнь иногда сложнее, а иногда проще, чем кажется.
Быть счастливым – великое искусство, неподвластное каждому. Точнее, великое искусство различать две вещи – когда ты на самом деле и счастлив и когда ты стремишься таковым быть. Конечно, важно стремиться, но иногда просто стремления оказывается недостаточно.

Когда в тот раз самолет отрывался от земли, мне казалось, что это так необычно, так иначе – лететь на другой континент, лететь в никуда, не зная, что тебя ждет. Тогда казалось, все равно, что ждет меня там, потому что, казалось, совсем нечего терять. В Москве все было серо, отлично как обычно: друзья, вечеринки, пиво рекой и раскатистый летний смех на полянках. Любви не было. Были какие-то временные попытки заставить себя почувствовать влюбленность. Такое случается с людьми часто: когда мы смотрим кино с красивым и непредсказуемым сценарием, когда мы видим улыбающиеся счастливые лица с экранов, - и кажется: такое может случиться и со мной. И вот тогда ты начинаешь искать свою вторую половину в каждом встречающемся тебе по дороге человеке. Ты заглядываешь в его глаза, пытаясь уловить там предназначенную именно тебе искорку. Ан нет. Проходит неделя, другая, и даже если у вас что-то завязывается, спустя какое-то время, понимаешь, что все летит в тартарары. Не твое. Один раз, другой, третий.
И вот это называется нечего терять.
Тогда было именно так. Когда приземлился самолет, должны были пройти ровно сутки, прежде чем я поняла – я счастлива. Тогда это правда было так. Потому что я понимаю это даже сейчас.
Понять, счастлив ты был или нет, к сожалению, есть только одно средство, самое паршивое – понимаешь это, если вспоминаешь об этих моментах в минуты самой великой горечи, с ними же связанной.
Я была.
День, неделю, две. Снова аэропорт. Первые, сладостные от переживаний слезы и предвкушение целой истории впереди. Письма, разговоры, ожидание, встречи.
Нет, Москва – не место для встреч. К сожалению, нет места в этом городе для романтики. Для романтики для москвичей. Москва прекрасна. И все москвичи рождаются, живут и умирают с этим чувством и убеждением. Но многие из них стремятся сбежать. В Питер.

Когда я вижу Питер на фотографиях, в кино, когда я читаю сообщения от друзей «Только что вернулась/вернулся из Питера, отлично съездили», «уезжаю на выходные в Питер» сердце сжимается, и хочется бросить все и непременно уехать в город на Неве. Кажется, что уехать в Питер – это дело всей твоей жизни, и что ради этого смиришься со всем: с обшарпанными двориками за прекрасными фасадами, с пронизывающим ветром зимой, с отдающей рыжим цветом водой в ванной комнате, с чем угодно. Только бы жить там. В нем. В Питере.
Как-нибудь я все-таки попробую.

У Питера есть совершенно особая музыка. Своя. Ее можно услышать и в Москве, только после этого сразу захочется в Питер.
Боль. Как пронизывает боль, когда думаешь о неосуществленных мечтах. И Питер для меня город неосуществленного. Не неосуществимого, а именно неосуществленного. Почти у каждого москвича есть своя история любви с этим городом. И не у всех взаимной.
От тоски по Питеру судьба привела меня в Берлин. Это тоже своего рода Питер. Так много похоже. Но так много различно. Самая главная разница в том, что в Берлине у меня есть взаимная любовь. С самим Берлином.
Шагая в ночи по площади, которая видела две разных истории, кажется, что ты один на один с этим городом. И ты сливаешься с ним в момент и навсегда. Тогда хочется, чтобы эта ночь никогда не кончалась. Особенно когда она летняя.
Только одна загвоздка: я иллюзорно счастлива. Именно потому иллюзорна, что в подсознании сидит: другой город не ответил мне взаимностью, не раскрыл передо мной свои карты. И он молчит, незримо и неслышимо постоянно напоминая мне о своем существовании и о том, что он ждет меня.
Плакать под берлинским небом глупо. Тем более, потому что больно.
Тем более, потому что рано или поздно, так или иначе…
Все пройдет…
Потому что когда-то я куда-нибудь вернусь, и неважно куда – будь то Садовое кольцо, Невский проспект, Унтер ден Линден или Латинский квартал – я вспомню о том городе, который мне еще пока не ответил…
Сколько их таких еще будет?..