Купало

Я бегу по лугу. Трава выше колена. Она цепляется за подол рубахи, затрудняя движение. Умывает ноги росой. Разношенный венок сваливается на глаза. Рядом возвышаются дрова для будущего костра радиусом порядка 4 метров и где-то 13 метров в высоту.
А я бегу, держа за руки соседей по хороводу. Трава уже не путается под ногами, примятая десятками ног.
Рядом вспыхивает пламя, улетая к небу.
А я бегу. И не чувствую усталости. Не чувствую обжигающего жара костра. Просто бегу.
«Хой, хой, хой», - раздается со всех сторон. Я бегу в такт крикам, увеличивая темп.
Чувствуешь себя единым целым с этой толпой, бегущей по кругу. Везде уже такие знакомые лица, хотя я не знаю практически ни кого.
«Хой, хой, хой!»
А пламя поднимается вверх. Искры от костра улетают высоко в небо, напоминая миллиарды красных звездочек в небе.
Я выскакиваю их хоровода и только тут понимаю, что вся мокрая от бега и жара огня, и что уже валюсь с ног. Сажусь на траву и смотрю на костер. Пламя с жадностью пожирает сухой поленик. Чьи-то силуэты на фоне костра. А хоровод продолжает бег.
«Шире круг! Он сейчас будет падать!»
Но деревца все еще держаться.
Сижу на траве и гляжу в небо, широко раскинувшееся над полем. Звезды. Искры от костра. Языки пламени. И свежий ночной воздух.

30.06.2006

Рыся.