Записываю тебя

Сердце. Я курю ментоловые, и, говорят, ежедневно его убиваю. Мне плевать!
Говорят, что бог есть, в него нужно только верить. Я не верю, но видел и даже немного стоял с ним рядом. Бога любят, но без меня. Когда его суть зацветает во мне по весне, я счастлив! Хотя осень намного лучше. Она пахнет приятнее, да и выглядит совсем не так.
Я иду под дождем. Ты держишь меня за руку. А, может, на улице просто пасмурный вечер. Так долго ждал этой встречи, как младенец своего рождения. И с криком того же младенца, но таким беззвучным, я встретил тебя. Мы идем не по мощенному фонарному проспекту, а по улице, где дома разрисованы ржавыми потоками, где из их стен торчат штыри, где дырявые ворота прячут хлам дворов. И хочется остановиться. Я не люблю шумных бульваров и искусственных ритуальных праздников с пинающей мозги музыкой. Не люблю сочиненных по случаю улыбок и штамповидных слов. Они пусты как голубые глаза вон той девушки в кедах.
Я не знаю цвета твоих глаз, просто почти не смотрю в них. Только мельком, только сверкнув своими лишь на мгновенье. Минуты идут строем по желто-серым квадратикам набережной. А мы в них. Я чувствую, что снова жив. Чувствую тепло твоей руки. И не хочу её отпускать. Целую. Ты прижимаешь меня к себе. А потом... уходишь. И все мое существо переполняют образы. Образы. Образы. Но среди них самый яркий твой. Он пронизывает меня и будто вырубает из реальности, оглушает и не даёт опомниться. Потому я сижу и наскоро записываю тебя, чтобы ничего не упустить. Чтобы потом ждать, забывать, хотя нет, просто тебя любить...