Последнее письмо автора
Лишь рядом со столом происходит какое-то движение. Неразличимое, не обладающее формой и смыслом. Бешеная толпа кадров, звуков, эмоций, воспоминаний и предсказаний, сливающиеся в импульсивном круговороте памяти. Где-то здесь. Но оно тоже ограничено, и не вырывается за определенные рамки сознания. Даже на лице человека, в голове которого творился этот сумбур, не отражалось, должным образом ничего. Оказывается, в этой тишине еще есть кто-то. Впалые глаза выражали ту самую пустоту, которая царила в комнате. Ни одна мышца на теле не приводилась в движение. Лишь пульсирующие, выпуклые от напряжения, вены, давали хоть какое-то представление о жизни.
Лист бумаги, лежащей на столе, был совершенно чист. Перо, застывшее в обездвиженной руке поэта даже не пыталось сделать малейшего движения. Одно было ясно - то, что здесь будет написано, является самым ценным и последним для автора. Но лист был пуст. Он был заполнен самым важным на данный момент - ничем. Мелькание воспоминаний прекратилось, и теперь здесь не было ничего. Автор уходил в новое, неразведанное, но изменчивое и подстраиваемое, а может просто в никуда. Уже застывшая кровь, стекшая с рук на лист бумаги, как будто ставила печать важности на этот документ...
Свидетельство о публикации №206070200013