Мама

Он обычный восемнадцатилетний юноша, каких много, каких можно встретить повсюду: на любой улице в любом городе мира. Как и большинство, он учился на платном отделении московского ВУЗа.

- Ты плохая мать, - крикнул он ей, хлопнув дверь.

Прошло время. Ссора осталась в прошлом.
Он шел по улице. Ему встретился некто.
«Она плохая мать? Но от сколького в жизни она отказалась! У нее никогда не было возможности дорого, по-настоящему хорошо одеваться. Она не могла по-настоящему хорошо покушать. По-настоящему хорошо отдохнуть. А ведь она в первую очередь ЖЕНЩИНА! Вместо этого она всю свою жизнь она ела то, на что хватает, одевалась в то, что попроще, практичнее, дольше не износится. Отдыхала только в ночное время суток, после тяжелого рабочего дня. В сорок пять она смотрела в зеркало и видела себя. Она видела в зеркало свою фигуру, которая была все еще хороша, но уже не так пленительна, как в молодости. Этой все еще хорошей фигуре так и не суждено одеться по настоящему красиво. Твоя учеба в ВУЗе поглотила ее дорогую одежду, хорошую пищу, отдых.»
«Узнаю твои замашки, - обратился он к «некто», - узнаю тебя, Совесть…»
«Где же ты была столько лет?!»
«Мама!» - Воскликнул он.
«Мама.» - Позвал он.
«Мама…» - Прошептал он.
Но мама не откликнулась. Она не могла откликнуться. Ему было уже 78 лет…

12 июля 2005 г.