Незаконченная книга

 
 
Тяжелый письменный стол окрашен лишь тусклым светом лампы. На нем лежат
чистые листы. Странно...

Я смотрю и вспоминаю, как однажды, холодным зимним вечером, мы говорили с
тобой. Казалось, что может произойти магического с людьми, разделенными
километрами пустоты? Но ты, как настоящий волшебник, сняв трубку телефона
и
набрав номер, вершил чудеса. Мы долго-долго говорили с тобой, а души
летали
где-то в поднебесьях прошлого, нежно соприкасаясь друг с другом. Ты поднес
к
губам волшебный порошок и, одарив его дыханием, произнес: "Давай начнем
всё
с чистого листа..." Легко улыбнувшись, я спросила: "И какое слово мы
напишем
первым?" Раз, два, три - твой ответ: "Напишем: МИЛАЯ."

Затем история сама полилась по бумаге нашей книги. По страницам которой мы
шли, крепко держась за руки. Листочки светились неведомой для нас силой, а
мы улыбались, рисуя новые строчки...

Ты научил меня творить чудеса. Они получались не сразу, но ты терпеливо
указывал мне на орфографические ошибки наших отношений... и так писалась
новая история. И никто не произносил вслух, но где-то там, внутри, знали
все, что это История Настоящей Любви... История-Монолит...

Казалось, что может быть прекрасней и лучше? История писалась
каллиграфическим почерком, она содержала свои выдержки, новые мысли и
идеи,
она не была похожа на остальные и на предыдущие... Но затем... Помнишь?
Как
капли туши упали на страницу, закрасив всё, что было, как кляксы
штриховали
всё, изуродовали почерк, испошлили, но ...

Что теперь? Я сижу с пером и чернилами. Смотрю на отредактированный нами
листок и пытаюсь понять: что произошло? Что мне ставить дальше? Точку и
писать послесловие? Или же...

Швырнула книгу в сторону, всё очень тяжело. Она как специально открылась
на
странице, где написано:

"Ночь. Опять телефонные объятия.

Она произносит: "Я люблю тебя!"

Он вторит: "А я обожаю..."