Любовь

Я умирала от любви. Ты тоже? Не верю - ты не можешь умирать.
Такой весь правильный, красивый. Домашний. Знакомый мне до мелочей, до ниточек на свитере.
Все раз и навсегда заведено - дом, институт, родители, и дача в выходные.
Подруга, что ждет тебя давно и пишет письма. А ты зачем-то звонишь мне по ночам и говоришь, что больно. Больно?
Да ты хоть знаешь, что такое боль?
Что для тебя любовь? Встречанья у подъезда? И ежедневные супы? И бутерброды к завтраку? Да я бы от такой любви повесилась бы через две недели!
Любовь - свобода. Океан. Визжать от страха и восторга в кабине самолета, мешая море с небом. Взлетать по спирали серпантина с открытым верхом, а рядом - он, красавец, идеал, мечта миллионов! Вот любовь.
Почувствовать все это, испытать то состояние, когда не слышно ничего, кроме тугих ударов: "Счастье, счастье". И это потерять! Вот где боль!
Когда, предательством прострелена навылет, я приползу к тебе, рыдая и скуля, уткнуть лицо в знакомый синий свитер, я расскажу тебе о ней. Не зная, не подозревая даже, что этот яд окажется смертельным не для меня.
Я выживу. И лет так через двадцать на кухне за завтраком со свежим бутербродом я вспомню, что когда-то примерно три тысячи супов тому назад я Умирала от любви.
А умер от нее другой.