Волчица

Смотрю в тебя, как в зеркало, - такою точно и я, наверно, буду лет так в пятьдесят. Увесистая грудь, обтянутая маечкой блестящей, животик кругленький и каблуки на босу ногу. И длинный светлый хвост. Прокуренный и сиплый голос, выговор красивый… И хищный взгляд.
Ты смотришь на меня с какой-то странной ностальгией. И говоришь, что и сама когда-то была такою точно. Красивой девочкою с улицы Бассейной, что жизнь рвала зубами. По подворотням жизни рыская, искала своих среди мужчин. Стремительно и четко маневрируя, шла не по жизни, по лезвию ножа. И говорила что попало, и кому попало, пока однажды не проснулась… а в паспорте – фамилия другая.
Теперь ты – грозная волчица. Перед тобой трепещет весь город Петербург. Вечный повод к сплетням твои причуды, дом в Разливе, и муж твой, прототип бандитстких сериалов. Ты можешь нам позволить пойти в любое место, закатиться в прибрежный бар и там всю ночь плясать, подкидывая ноги, под песню «Девочка моя».
И, закалившись в пытках и облавах, смеяться всем в лицо, старухе-старости и хитреце-судьбе.
Смотрю я на тебя и восхищаюсь. И вспоминаю свои белые леса, полянки с заячьей капустой и братцев кроликов, таких родных и безобидных… не то что вожаки, что рыскают вокруг тебя, сбиваясь в стаи. И вдруг – звонок. «Да, милый, это ты? Уже подъехал? Все, бегу! Ты у ворот? Я открываю!»
Я улыбнусь. Вот жизнь! Нет в мире совершенства. Так что же лучше, - быть грозною волчицей, при этом дома оставаясь чей-то «зайкой», иль быть царицей в заячьей норе?