Осенний вальс

Осень в провинциальном городе очаровательна.
В конце августа воздух холодный, хрупко-прозрачный, и город кажется заключенным в круглый хрустальный шар. Внутри шара идут дожди, а по утрам пахнет дымом и немного – туманом. В небе, растекшемся по асфальту зеркалами луж, плавают первые желтые листья…
Осень как таковая еще не наступила, но ее терпкий дух уже пропитал прощальные ночи лета, а ожидание ее наполняет сны смутной тревогой. Хочется что-то делать, что-то менять.
Стоя у окна и кутаясь в колючий рыжий плед, я смотрю, как дождь размывает и без того небрежные штрихи серой краски – дома, как трепещут на ветру кусочки золоченой фольги – березовые листья. Думаю о том, как было бы здорово сбежать из города и немного побродяжничать по миру. «Есть на свете те, кто остается, и те, кто собирается в путь. И так было всегда. Каждый волен выбирать, покуда есть время, но после, сделав выбор, нельзя от него отступаться», - сказала Туве Янссон, отправляя своего Снусмумрика в очередное осеннее странствие. Я прижимаюсь ладонями к холодному, испещренному сотнями дождевых капель стеклу, вздрагиваю и понимаю, что никогда не осмелюсь променять уютное тепло своей квартиры на зябкую долю скитальца. Ведь гораздо приятнее засыпать в мягкой постели, под монотонное бормотание дождя за стеной, и спать сладко, и видеть сны…
По подоконнику гуляет мой старый кот, покусывает листья герани и удивленно шевелит усами, слушая дробь дождя по стеклу. В комнате сумрачно и пахнет кофе. Мне сонно и печально. Не хочется идти на работу. Можно взять зонт и пройтись по центральным улицам города, обходя торопыг-прохожих, потом свернуть в уютную кофейню, и из таинственного полумрака наблюдать, как за окном дождь лопает пузыри на поверхности луж, как кружат в еще робком осеннем танце лодочки-листья и вымокшая насквозь дворняга с коричневыми глазами сердито отряхивается посреди тротуара…
Можно пить кофе или горячий шоколад, писать грустные стихи, зевать и щуриться на неяркий свет фонарей, что с наступлением сумерек зажигаются вдоль тихих улиц провинциального города. Свет фонарей размыт и отражается на мокром асфальте волшебными бликами. Мир кажется нереальным. Люди скользят по тротуару призрачными тенями, неожиданно выныривая в сияющие квадраты витрин, и гул автомобилей сливается с тихим «шшш» дождя.
Можно…
Можно весь день провести в шумном и скучном офисе, бросая тоскливые взгляды поверх монитора в слепое окно, завидуя плывущим по лужам желтым листьям. Лениво переругиваться с сотрудниками, вздыхать над бумагами и украдкой строчить тебе многозначительные смс-послания.
-Тук-тук, - в стекло - напоминание дождя о том, что пора домой…
 Совершенно сказочная пора. Грань между душным городским летом с пропеченной солнцем пылью и горьким привкусом полыни, и холодным безмолвием зимы. Переходный возраст души. Диалог сердца с миром, в котором так трудно найти свое место…
Вечером приходишь ты, и мы садимся ужинать.
- Ты пахнешь осенью, - говорю я. Ты недоуменно морщишь нос, наверное, пытаясь представить себе этот странный запах. А осень пахнет корицей и несбывшимися мечтами. Еще – дымом, мятной свежестью дождя, клюквенным соком и увядающими полевыми травами.
В сентябре листья танцуют осенний вальс.
 


Рецензии
Что сказать? "Слов нет"? Всё-таки надо их подобрать, слова эти...

Удалось всё увидеть, почувствовать, услышать. И вкусы, и запахи, и эмоции. "Погружение" в текст удалось, а для меня это, наверно, главный критерий хорошего произведения.
Очень хорошая миниатюра :)

Елена Грушковская   17.11.2010 23:29     Заявить о нарушении
Спасибо, Лен!
Что сказать... давно, эх, давно это было написано... нет уже в моей жизни и того старого кота, и того человека, и той работы, и той осени. Перечитала вот сейчас и сама удивилась: будто и не я писала:) Все-таки как эмоции переживаемого мгновения влияют на наше творчество..
Спасибо за отзыв!

Ирина Гофман   18.11.2010 00:55   Заявить о нарушении
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.