Фотография

На улице дождь хлещет уже пятый день. Сыро и холодно. Спасает только теплый чай. Дождь и ветер пятые сутки. Зябко. Ветер раскачивает старый фонарь за окном, и его свет скачет по моей комнате. Прыгает на шкаф, скользит по шторам, пролетает между книгами, желтит паркет. В свет фонаря попадает фотография. В терракотовой рамочке. Чудная такая фотка. Ты, белобрысый и улыбчивый, обнимаешь меня за плечи. А, я задорная и слегка грустная. Да, ты меня тогда любил. А, как сильно я любила тебя! Весь мир мне был мал. Мне не хватало неба, я задыхалась и тонула. Я и сейчас тебя люблю. Тебя и только тебя. Я все такая же слегка грустная. Только уже не задорная. Ведь ты ушел от меня – юный, белобрысый, улыбчивый и такой любимый. Ушел навсегда. Не оглядываясь. Я каждый день теперь смотрю на эту фотку, я с тобой разговариваю, а ты мне улыбаешься. Я смотрю в твои голубые глаза – я знаю каждую звездочку в их глубине. Жаль, что тебя со мной больше нет. Ты ушел, а зачем? Ты так решил. Значит так надо…
Ветер уносит фонарь в другую сторону и свет больше не попадает на фото. Я всматриваюсь, но ничего не вижу. Да, глаза уже не те. Я смахиваю слезу с морщинистой щеки и шаркаю на кухню пить капли. Я – одна. Так и осталась навсегда одна, после того, как ты… Да, нет, ты не ушел. Ты остался навсегда. Юный, белобрысый, улыбчивый.