Эх, эта заграница. Он так тосковал по русским девчонкам. Сауна. Минет. Пивко. Их наигранные стоны.
- аа, - махнул рукой, - была не была.
Вызвал в номер.
Она ему шептала на своем языке. Он понимал наполовину, потому что кровь стучала в висках. Тело извивалось под ним. И тут она застонала и зашептала:
- ббррризззз, брииизззз.
- Боже, что она говорит? - он замер, - она назвала меня ветром.
И так ему стало легко. Он в мыслях вернулся на родину, улетел куда-то вдаль от этого номера, этой кровати. Туда, где пляж, ночь и они вдвоем.
Его отрезвил шлепок ладошкой по груди:
- ти грюбий руский музик, прашу, плииззз, пллиииз, - и показала ему на сползший с члена презик.
Бриз
© Copyright: Варвара Сикора, 2006
Свидетельство о публикации №206071300038
Свидетельство о публикации №206071300038
Рецензии
