Письмо

Ночь. Редкие раскаты грома, успокаивающий шум ровного обильного дождя. Оживляющая прохлада, обнадеживающая свежесть зелени, листвы, прель земли.


9 июня пошел шестой год, как мы расстались. Вспомнил об этом только сейчас, спустя месяц. Раньше считал дни до даты. Обнадеживает? Значит, всё проходит?


За это время я пережил всю радугу чувств. Любил, ждал, надеялся, верил, стремился доказать, что твое решение ошибочно, жаждал случайной встречи, поднимал и снова опускал трубку телефона, пытался разжечь в себе ненависть и равнодушие.


Успокоился. Спустя годы всё ещё ждал – может быть зазвонит? Что правда, то правда – чем дальше, тем реже.
Вроде бы всё в порядке. Работа, жена, друзья, вроде бы и карьера, относительный достаток. Всё устаканилось. Ой ли?


 Настоящий мужчина не может любить сразу двух женщин. Настоящий мужчина не может вести двойной жизни. Это аксиома. Краеугольный камень в моем мировоззрении.


Можно приказать поступкам, нельзя приказать сердцу. Можно приказать себе не звонить, не писать, не встречаться. Нельзя приказать забыть.


Все в порядке. С каждым годом всё легче. Занятость, дела, встречи, переговоры – это помогает втиснуть себя в рабочую колею, как ездовую лошадь в упряжку, как собаку запряженную в нарты – им можно только бежать, морду поднимать некогда. До первой остановки.


Все справедливо. Где-то читал, что свое счастье каждый человек должен выстрадать. Не переживай я тогда и сейчас – не было бы нынешнего спокойствия и уверенности.


 Любовь подвергается каким-то лунным приливам и отливам. Как наркоман за дозой тянешься за трех, пятиминутным разговором, двум строчкам письма.


Зачем всё это писать? Ушедшего не вернешь, у настоящего нет будущего. Левой рукой закрываешь дверь, а глазами стремишься заглянуть в сужающуюся щелку. Глупо? Наверное.


 Что принесет это письмо его адресату? Уж, наверное, не радость. Тем более в сложный момент жизни. Тогда зачем отправлять? Может быть не надо (как четыре предыдущих?)
 Правильно, не надо – пусть лежит в портфеле.