Диагноз

Я инфицирована. Больна любовью. Что-то не так, а что именно не понятно. Рецепт: улыбка утром, в обед и вечером. Прогноз лечения: не определен.

Бесконечное множество писателей и поэтов обращались к теме любви в своих произведениях, медики сломали голову, лишь бы только дать научное объяснение этому процессу, пессимисты находят все новые оправдания не верить в нее, а простые чудаки и чудачки вроде меня попадают под диагноз.
Может кто-то покрутит пальцем у виска, но я отказалась от лечения, буду болеть. Причины установлены, очаг вируса обозначен, прописан «постельный режим».
Теперь я говорю себе, что каждый день, каждый час, и каждая минута как
 что-то особенное…
Когда Он просыпается утром и, ощущая осторожно мой запах на подушке, поворачивается, и щёлочками глаз, видит, как я стою в его рубашке и тихонько пью сок у дверного проема.
Когда Он неожиданно вечером признается, что «Ты везде и во всем… в мыслях, делах, работе, дома...».
Когда он покупает по цветы и гордо вышагивает по влажной от дождя дороге домой, а потом долго ищет ключи в кармане... Наблюдаю за ним, таким неуклюжим из окошка и понимаю, что это для меня.
Когда гуляя в парке по выходным и делая безумия на глазах у прохожих.
Когда идем в кино и, затаившись на задних рядах, целуемся как 15-летние...,
а потом, выходя на свет, щурясь, из зала, понимаем, что область вокруг рта краснющая и выдает наши проказни.
Это минуты счастья, крошечные, почти незаметные постороннему глазу симптомы, которые необычайно радуют и, как ни странно, улучшают самочувствие. Это любовь…
Возможно, в этом мире ты всего лишь человек, но для кого-то ты - весь мир...