Москва-Варшава underground

Москва-Варшава underground
Красно-желтый трамвай, блестя мытыми боками, провозит меня мимо серых полутонов домов Варшавы. Я рисую на окнах узоры летних деньков, в мыслях добавляя краски. Зимняя Варшава чистенькая и ухоженная, даже одетая в серые цвета красива. Люди идут по своим делам, с величественным спокойствием, никто не рвет узду дел, не мчится метеором, нарушая общее как бы сонливое настроение.
Выхожу на своей остановке, и падаю в объятия кричащих рекламных роликов Москвы, дешевой шлюшки, размалеванной несуразной рекламой. Она хватает за руки, за ноги, и взгляд не отвести от этих назойливых красок. Серость Москвы подчеркивается дешевенькой рекламкой, подведем здесь глазки, здесь губки. И вот лицо размалеванное кажется еще бледнее и серее. Цветастые одежды так и веют секон-хендом и кажут столь поношенными. Печально, нет, не очень, скорее грустно. Грустно видеть ее такой. Так бывает, когда вместе с тобой растет хорошенькая девчушка, а потом ты даже и не успел заметить, как, она вырастает в хмурую продавщицу в соседнем магазине в отделе овощей. И ты понимаешь, что принять ее такую тяжело, еще тяжелее относится к ней с прежним детским любопытством.
Дом, немытые двери, замазанные краской слова – мой подъезд. Вхожу, вжав голову в плечи, не хочу верить, что эта грязь, грязь на пути домой. Разбитые окна, расписанные стены, газеты на полу… Приятный и маленький чистенький подъезд в кафе Москва-Варшава underground, принимает меня по приятельски. Столик во втором зале в углу, мой столик, фотографии Варшавы на кирпичных стенах, приглушенный свет и негромкая музыка. Заказываю чай, сегодня с лимоном и медом, я простужен, снимаю куртку, шарф, перчатки, ботинки, сажусь в кресло, вытянув ноги на пуфе, и держу в руках альбом с черно-белыми фотокарточками. Теперь я дома, а завтра опять спешить в погоне за своими мечтами, за тихими углами underground’а, за билетами на концерт Марика и его альтрок банды.