221. Пух. - написан на Кандидате-2

Продолжение…
Первая часть ниже или http://www.proza.ru/2006/03/15-08


Рука как-то машинально потянулась за пером, хотя, возможно, это был карандаш, дальше была найдена бумага. Она завернулась в толстый махровый халат с причудливыми кистями на концах и удобно устроилась на подоконнике. Пять минут назад ей следовало выходить из дома, полчаса, как необходимо было собирать вещи в бесформенные тюки, и ровно жизнь, как принять решение в Судьбе – стоит ли вообще уезжать.

А в Москве уже неторопливо, но очень категорично пошел снег. Правда, все его называли пухом. Может, и правильно. Какой снег в июне? Хотя чего не бывает. У домов не бывает глаз – но откуда тогда окна? И этот кирпичный угол с обсыпавшейся кладкой напротив – в точности нос. Карнизы – брови. Чердаки – мысли.

Стена дома была освещена. Нет, разумеется, не так, как ночью при падающем категорически свете фонаря, а солнечными зайчиками. Кажется, сейчас это были три серых косых и два белых. Хотя, кто разберет. При таком положении дел в современности.

Если долго вглядываться, то почти наверняка можно разглядеть уродливые гримасы камней, которые под тяжестью сородичей сверху, стиснув зубы, держат вес. Им так надо. Иначе – никак.

Какая-то машина, жадно фыркая, отъехала от подъезда напротив. Неуклюже раздавив лужу на своем пути, она потревожила пушинки, и они, нехотя, все же покинули двор. Они свой ежемоментный выбор сделали. Она – еще нет.

Еще совсем недавно она могла определить настроение по звуку шагов, по дыханию, по цвету крови. Сейчас ей даже интервью самой себе дается с трудом. Большим.

Жизнь продолжала тянуться, словно мед. С ложки в стакан.

завтра следующая серия…
вчера – 220. Больше
завтра – 222. АкваMarine