Незавершенная история. Глава первая

Глава первая. "Последняя ссора"

Предупреждаю сразу: я пишу про жизнь. И мне совершенно наср… наплевать на всех высоких моралистов, которые на каждом углу кричат о спившейся да скурившейся молодежи (а сами уже, наверное, забыли, как в свои шестнадцать лет тоннами курили коноплю, литрами пили различные алкогольные напитки и даже не подозревали о безопасном сексе).
Меня также совершенно не волнует мнение тех, кто считает, что среднестатистический подросток не умеет по-настоящему любить. Даже спорить на эту тему не хочу.
Все, что описано в этом рассказе – это просто немного литературно обработанные, немного измененные, приукрашенные (совсем чуть-чуть) события, которые происходят везде. Просто есть те, кто становится непосредственно участником этих событий, а есть те, кто старается не замечать того, что происходит у них под носом (да, да, я про вас, уважаемые родители и учителя. Ведь знаете же вы все. И сами, возможно, через это прошли). Еще есть третья категория – даже не подозревающие, что до совершеннолетия можно любить, ненавидеть, дружить, предавать, отдыхать, веселиться. А не только исполнять заветы дедушки Ленина. Умные люди поняли, в чей огород я сейчас бросил камень. Я, конечно, не обвиняю этих людей – есть один сильнейший фактор, влияющий на их мировосприятие (все, все, больше про родителей ни слова не скажу).
Ну вот, хотел три строчки написать, а получилось… В общем, рассказ получился из серии «До восемнадцати». Родителям не читать! Ну вас нафиг, а то прочитаете, а потом устроите тиранию своим детям. И будут меня проклинать все тинейджеры мира… Зачем мне это надо?
Все, все, начинаю повествование…


Я шел по улице. Шел, не разбирая дороги. Как говорится, куда глаза глядят…
Угораздило же меня влюбиться именно в нее! Нет бы в Машку Молодину – она и симпатичная и, что тоже немаловажно, круглая дура. С ней было бы намного легче, чем с этой… хм… умной. Черт, даже иронизировать не получается. Дашка действительно далеко не дура. И когда в этом убедишься, долго гадаешь – достоинство это или недостаток…
А ведь началось-то все с пустяка! И главное, что я даже уже не помню, с какого пустяка. И Дашка, уверен, тоже не помнит. А закончилось…
Память услужливо подкинула картинку из хроники нашей ссоры:
— Да меня уже просто достало то, что ты ставишь себя выше других!
— Просто надо уметь понимать юмор! И тогда ты, возможно сообразишь, что я никогда не выставлялась!
— Да, конечно, ты никогда не выставляешься! Все учителя поют: «Дашенька то, Дашенька это!». Достало уже!!!
— Да пошел ты!!!
— Ой, да слава богу! И пойду!!!
Вот я и пошел… И иду до сих пор. Домой не хочется – там сейчас мать с маленьким братом. У нее забот много – перекинет на меня половину. Мозги в кучу собрать точно не удастся. Да и из школы наверняка опять звонили… Уверен, что будут нотации, куча воспитательной работы, мол, выпускной класс, экзамены на носу… Ладно, пошляюсь еще пару часиков по городу…



Хлопнула входная дверь. Он ушел. Даша забралась с ногами на свое любимое кресло и предалась размышлениям. А они были отнюдь не веселые.
— Блин, и чем я думала, когда с ним в комнате запиралась тогда, на Дне рождения его одноклассника, - пробормотала она.
Рука сама потянулась к пачке сигарет, забытых Димкой. Курила она третий раз в жизни. Хотя вот таких ссор, как сегодня у них было очень много. Их друзья удивлялись, как они вообще видеть друг друга могут… Просто сегодня она поняла, что надо что-то менять. Менять в себе. Иначе им не жить вместе.
— А ведь я люблю его… - последняя мысль была высказана ей вслух. И… она крепко задумалась.
«А действительно ли это любовь? Ведь мы еще в школе учимся… Правда, в выпускном классе. Димке через два месяца восемнадцать исполнится. Школу закончит – сразу в армию… Буду ли я его ждать?.. Не знаю. Пока не хочу думать об этом… Конечно, я люблю его! А если… А если нет? А если это просто влюбленность, которая не выдержит испытания временем? Я не знаю. А ТАК ХОЧУ ЗНАТЬ!.. Нет, надо принять какое-то решение».
И она решила. Затушила сигарету, взяла свой сотовый телефон и набрала одиннадцать заветных цифр. Его номер…



— Беги, беги за солнцем, сбивая ноги в кровь! Беги, беги, не бойся играть с судьбою вновь и вновь… - разрывался голосом Кипелова мой сотовый. Блин, ну не хочу я ни с кем разговаривать сейчас. Кроме, пожалуй, одного человека…
Я достал телефон из кармана и посмотрел на определитель номера. Ты смотри! Это вообще что-то из ряда вон выходящее… Обычно или я мириться иду, или нас друзья помирить пытаются. А тут…
«Разговор обещает быть интересным», - подумал я, поднося трубку к уху:
— Але!..



— Не надоело тебе еще по городу шляться? – спокойный, непринужденный тон давался ей очень нелегко. Еще бы! Сейчас она ломала все свои принципы. Полностью меняла все свои моральные устои. Боже, как это было тяжело!
— Надоело.
— А что домой не идешь?
— Не хочу.
— Ну тогда иди ко мне. А то погода к долгим прогулкам как-то не располагает.
— Да вроде только что у тебя был. И как-то не очень хорошо мы расстались…
— Димка, блин! Давай ко мне – мириться хочу!
— Ах вот как! Так, я сейчас на Нарсуде… На автобусе пятнадцать минут, значит через двадцать минут я буду у тебя, - Ради такого дела стоит поторопиться…
— Хорошо. Да, и это… Чего-нибудь алкоголесодержащего купи… Ну, чтобы мириться было легче. Мамы все равно дома до позднего вечера не будет.
— Без проблем! Готовь бокалы.
— Давай бегом, я жду! – она нажала на отбой. И с облегчением откинулась на спинку кресла. За тот год, что они встречались, она успела изучить Димку достаточно хорошо, чтобы по его голосу понять – они уже помирились.



Сегодня, наверное, бури магнитные… Дашка мириться хочет! Да только ее звонок все решил – поднося трубу к уху, я уже знал, что ни капли на нее не сержусь. Нет, такие изменения в характере надо поощрять. Правильные изменения.
Я пошарил по карманам. Подбил бабки. Ох ты ж бли-и-ин… В общей сложности, 500 рэ… И как я так накопил? Среднестатистический подросток из семьи со средним достатком, учебой замученный… Коноплю прополоть да шприцы помыть некогда… Не подумайте! Иронизирую я… Шучу…
Я проходил мимо цветочного магазина. Надо Дашке подарок сделать. Сегодня гуляем.
— Здравствуйте! Можно мне три розы?
— Девушке берешь? – добродушно спросил лысый, толстый дядька, заворачивая букет.
— Ага, мириться иду. Спасибо большое!
— Да не за что!
Ладно, пойдем дальше. За алкоголем. Обычно мы с Дашкой пьем пиво. Может, вина взять? Да, пожалуй, возьму.



Она стояла у окна и ждала его. И дождалась. С улыбкой она смотрела на то, как он забежал в ее двор с букетом цветов в одной руке и бутылкой в другой… Вот раздался звонок в дверь.
«Это Димка», - подумала Даша. Пошла, открыла дверь.
— Вот. Это тебе, - сказал Дима, протягивая ей розы
— Спасибо…



А потом… Потом они сидели на кухне, курили, пили вино из обычных кружек. И разговаривали. Они строили планы. Ждали многого. Не смотря на то, что они были слишком разные, они были счастливы. Несмотря на то, что им было по семнадцать лет, они по-настоящему любили друг друга. И хотели быть вместе, несмотря ни на что…
Они думали, что их ссоры – это просто проверки. Проверки того, насколько они любят друг друга. Они не знали, что Ее Величество Судьба приготовила им самое главное испытание. Испытание тяжелое, страшное, жестокое…