Не Знаю Чьи Воспоминания

Семьдесят лет назад тут была большая станция.
Железные дороги тогда только начинали оборот своих сил.
Я бегал тогда быстрее, поэтому пробегал через все пути очень быстро, не дожидаясь, когда поезд проедет отведенный ему отрезок времени.
Я любил бегать, ощущая себя таким королем рельс и шпал.
Я мог вечность смотреть на эти теплые оттенки привокзальных огней.
Эти фонари.
Такие красивые.
Так все просто.
Простым языком.
И это не оправдание.
Это все искренность и честность.
А цветы такие мягкие.
Казались колючими, а были такими нежными.
Куда цветы-то дели?
Я лежал в клумбе по утрам.
Прохладно было немного, все же утро раннее.
Не знаю почему на меня тыкали пальцем и кричали странные слова мне вслед. Хорошо что я не понимаю их язык.
Хорошо что приучил себя к другому языку.
Не понимаю почему они занесли меня в категорию странности.
Моя странность это необычность, которая, по сравнению с их необычностью, являет собой самую настоящую обычность.
Так же естественно слушать ветер и идти шагая.
Я верил, что обгоню все поезда.
Я обогнал.
Я на первом плане.
Я впереди.
Теперь, правда, мне нужно рулить.
С одной стороны это хорошо, появилась возможность выбирать маршрут, с другой тоже хорошо, это такая ответственность
за весь мир.