На расстоянии в осень

НА  РАССТОЯНИИ  В  ОСЕНЬ

 - Что же ты закажешь себе в суетливый день? В пучину дел подбросишь известки от дедушкиных дверей. А о теплоте забыл?
- Малыш, с тобой всегда так интересно разговаривать, но…
- Пустая у тебя известность. - Спокойно произнесла она.
- Эй, я сделал комплимент! – ухмыльнулся он.
- Пустая. – Тихо повторила она и подошла к полке со старыми книгами.
- Я всего лишь ветер. – Будто обиделся он.
- Это не оправдание. – Она не повернулась.
- Знаешь, - он медленно растянулся на диване напротив. – Мне тоже бывает тяжко. Нелегко собрать все листья и придумать новое дерево к подкрадывающейся весне. И тяжело склеивать страницы в одну книгу. Это занимает немало времени и ворует много сил.
- Забавно, сам у себя воруешь. – Шепотом произнесла она, прогуливаясь пальцами по книгам, как по черно-белому позвоночнику фортепиано. Но он, кажется, ее не расслышал.
- Ты пользователь, когда у тебя есть цель. Ты добряк, когда вдохновлен целью. В круговороте, когда нет цели.
- К чему ты это? – она развернулась.
- Я о людях. А ты рассуждаешь о теплоте. Сегодняшний ветер – это реалист. - Он встал, засунул руки в карманы.
- Родной мой, у тебя не получится. Ты для этого слишком высоко летаешь и заглядываешь. Ты ретивый, но НЕ реалистичный.
- Теперь это не так. – Серьезно заметил он.
- Теперь или сегодня?! – улыбнулась она.
- Я не знаю, что тебе ответить. – Он приблизился к ней, все еще пряча руки в карманной темноте.
- Это потому что ты ветер!
- Это мне не оправдание! – в ответ передразнил он.
- Разница в словах рождается, а не в поступках. Это после ясно.
- А что ты думаешь насчет связности?
- Хорошо думаю!
- Односложно, опрометчивая моя! – не выдержал он и засмеялся. Она посмотрела в пол. – В последний день я заказал бы себе поцелуй. – Он обхватил ее лицо теплыми ладонями. Она мягко вывернулась, отвернулась снова к полке и, сняв небольшую книгу, протянула ему.
- Я сегодня не хочу видеть героя. Будь простым человеком. – Она направилась к двери.
- Это несправедливо! – выкрикнул он.
- Ты поймешь. – Послышалось уже снаружи.
Теперь уже с нескрываемой осторожностью, он сел на пол, придерживая больную ногу, и прислонился к полке.
- Это нечестно, я же не могу за тобой побежать. – повторил он тише. И взглянул на книгу. - "Маленький принц". Почему я забыл, что когда-то был им… - вслух продолжал размышлять он.
- Ты забыл, - думала она, сидя на полу за дверью. – Как, играя ребенком в войну, ты понятия не имел о разнице: в словах, во времени, в мирах. А связность? Теперь ты воюешь, а не играешь. Сегодня я жду, а не выбираю. Сейчас мы о выборе только рассуждаем… Я же не могу за тобой побежать… - вдруг повторились его слова в голове. – Он был ранен, а я… - Она вошла в комнату. Он так и задремал, прислонившись к полке. Она села рядом.
- Он спит. Ослаб. – Она осторожно прикоснулась губами к его губам. Он открыл глаза, уставшие, но счастливые.
- Когда я там, я побеждаю благодаря тебе. Когда я здесь, я самый настоящий ветер, потому что ты рядом!
- Ты все-таки ворующий у самого себя!
- Это так ты называешь меня сумасшедшим или признаешься в любви?!
- Я люблю тебя! – она уткнулась в его шею. – Опять сражался в деревьях. И застревал. Вон, царапины на руках. – Вздыхая, думала она.
- Люблю тебя... – прошептал он.

Истина. Догадка. Спешный путь. Тишиной взлохмаченная грусть. В механизмах строп вселенной - смело уместившиеся дни, отголоски старины. Тайны сердца. Переспелого сна преграда. И украденный из сада зёв мечты. И немножечко души… Там, где нет у комнат очертаний. В небе в окружении глуши, собирая по глотку воспоминания