Сказка о верности

 
 Человеку, не верящему в постоянство,
посвящается

 В чашу ладоней,
 Что сложены в горсть ,-
 Яд капели…
 - Сиджи! Не надо! Прошу тебя – брось!..
- Не умею…
 
- Песня о Локи.

 Добрые вы, скандинавские боги. Сильные, смелые, справедливые… А мне… ответьте, ЧТО мне делать – с Вашим ТАКИМ судом?

… Нет, он не сразу сказал, что бог. Впрочем, я сама бы не поверила подобному заявлению, услышанному от абсолютно незнакомого парня. Едет себе в троллейбусе чья-то высокая нескладная фигура – и ладно. Но - бог? Да еще – скандинавский?!!
 В крайнем случае – студент какого-нибудь физо-химо-радио-биологического ВУЗА: пара блестящих стеклышек на носу – не за рассматриванием ли всяких козявок-деталей зрение испортил?
 Сижу, читаю… Что еще делать в троллейбусе? И книга попалась хорошая – смешная и грустная одновременно.
 Вдруг у меня падает взгляд. Да не на пыльный пол, к ногам долговязого юноши, а на не прочитанную еще страницу.
 “… Мы всего лишь умирающие боги…”
 Очкарик улыбнулся – задумчиво и светло, одновременно мне и своим непонятным мыслям…
 Нахал! Впрочем, я уже все равно выхожу…
 …Летний ветер бросил мне за шиворот горсть тополиного снега. Июнь как -никак… Город, романтика… Красиво, в конце концов!
 Но книжная строчка не давала мне покоя…
 “ Мы всего лишь…”
 - Умирающие боги, - раздался за моей спиной чей-то чужой и такой родной голос.
 Оборачиваюсь – стоит: этот самый длинный нескладный физо-химо-радио-ботаник… В светло-зеленых глазах плещется солнце.
 - Девушка, нельзя забывать в городском транспорте важные вещи!
 - Кого же? – насмешливо приподнимаю бровь.
 Узкая ладонь с росчерками тропинок-линий раскрывается навстречу ехидной остроте, вот-вот готовой сорваться с моего языка.
 На ней – маленькая тополиная пушинка, насквозь пронизанная лучиками солнца…
 - Кто ты?
 - Догадайся…
 - Дерево?
 - Нет…
 - Минерал?
 - Вряд ли…
 - Растение?
 - Сложно сказать наверняка…
 - Ты – чудо, случившееся со мной?
 - Возможно…
 - Откуда ты?
 - Не важно…
 - Почему?
 - Не знаю…
 - Кто ты?
 - Разве это имеет значение?

 …Пушинка взлетает и, легонько коснувшись моей щеки ( поцелуй? ), растворяется в сияющей голубизне городского неба…
 Мы не сказали друг другу ну слова – я и этот очкарик… ботаник… долговязый… Я – и самый родной в мире человек… Мы просто пошли гулять по городу.
 …То, что он – бог, выяснилось случайно… Мне вздумалось спросить его имя.
 Глупо, конечно, пытаться узнать звуковое обозначение того, кто идет рядом и дышит вместе с тобой солнечно – ярким воздухом – одним на двоих.
 Глупо… да что поделаешь. Спросила. Думала, не ответит, не хотела, чтобы отвечал – так споткнулась, растерянно забившись в стеклышках очков, его непонятно-печальная улыбка.
 - Как тебя зовут?
 - Локи…
 - Локи? Персонаж из “Старшей Эдды”? Это твое имя? Сокращенное от “Алексей” – или?
 - Мое… Настоящее… Одно из многих… Я – бог… И я почти умер…
 - Ты?!!
 - Прости меня, если сможешь…

 Сказка оборвалась… Ее конец оказался до безумия прост: ядовитый источник в черной скале и непокорный веселый бог, прикованный к нему…
 Край мира… Край отчаянья…

 …Странник, заблудившийся в пустыне, с какой надеждой ловит твой слух далекое журчание ручья!.. с какой мукой я слышала, как падают на темные камни густые капли, разъедающие плоть!
 Ты – бог… И они не могут тебя убить… Но они приносят боль…
 
 “Какую боль, девочка? ”- голосом эха – насмешливые слова верховного бога Одина.
 Я отвечу тебе, о мудрейший!
 Потому, что смертная стала бессмертной, когда, не найдя чаши, подставила под ядовитую влагу собственные ладони…
 Я надеялась, что источник убьёт меня… молила о смерти… Только чтобы не видеть сведенное судорогой любимое и такое беззащитное лицо; чтобы не читать муку, застывшую в светло-зеленой волне взгляда…
 Я бессмертна… уже.
 Руки, сложенные горстью… прости, я не умею говорить так красиво, как ты, о величайший из богов… но сплетенные чашей ладони во все века были символом верности и любви…
 Или – будут…
 Отныне – и до конца времен… Струйка крови из прокушенных губ и прилипшая к щеке невесть откуда взявшаяся тополиная пушинка…

 Из солнечного города – один шаг до жестокого мифа… Только шаг…

 …Добрые вы, скандинавские боги!
 
 
 10.06.02.